YUGOYATRIL.BLOGSPOT.COM: febrero 2018

miércoles, 28 de febrero de 2018

Peregrinos cristianos rezan ante la Iglesia del Santo Sepulcro

JUDAÍSMO DE LA INTELIGENCIA Y EL PERDÓN PARA CAMINAR EN TIEMPOS DE PARUSÍA

"Si xto no ha resucitado vana es nuestra fe" Las palabras del Apóstol han retumbado en mi memoria en medio de la desazón que me causara la decisión de cerrar el Sepulcro del Señor. El gobierno israelí inspirado por la inteligencia inherente a todo judío o tal vez bajo la inspiración del Paráclito llamóse a andana y la tumba de Jesús fue abierta esta mañana a los creyentes. Triunfó el pensamiento fariseo (los fariseos creían en la otra vida) sobre el saduceo inmanentita que dijeron que no hay resurrección. Las dos ideas son aceptables porque nadie ha venido desde el otro mundo a certificarnos que tal creencia es cierta. Los cristianos cantamos en el oficio de difuntos a los que murieron "en la esperanza de la resurrección" y únicamente mediante la Fe nos sentimos seguros de que al otro lado de la Barca habrá un cielo para los buenos y un infiernos para los malos. ¿Estaré yo entre los elegidos en el rebaño de las ovejas o en la turba de los préditos o condenados? No sé. Hay casos en que la religión se reviste del ropaje del mito. Escucho los cantos de resurrección pero también me afligen los pesares, fraudes, enfermedades, injusticias, descalabros, malos pasos que acompañan al ser humano en su caminar por la tierra. "Mi reino no es de este mundo" proclamó Jesús en su prendimiento ante el sanedrín cuando canto la Passio. Señor ¿estás ahí? ¿Está el sepulcro vacío? Resurrexit sicut dixit, advirtió el angel a las santas mujeres y hago de esta frase vademecum de mi peregrinación por la tierra. Pero no puedo condenar nunca a los no creyentes. Mi religión me inclina al perdón y ver las cosas desde una perspectiva de progreso y esperanza. Odio la guerra sobre todo la guerra de Siria en la cual los sionistas tienen arte y mucha pare pero no entiendo. Señor, que vea. Abre mis ojos, llenos de arena. Libarme del odio y de la ira. Que unos y otros vivan con su idea. A pesar de todo, soy periodista y la critica y a veces la sátira que denuncia la estupidez humana son parte de mi lote. Vivamos todos en paz. Shalom. Por lo pronto la decisión del alcalde jerosolomitano de reabrir el Santo Sepulcro al culto es una sabia decisión aparte de una opción redituable para las arcas de Israel. Sigue el canto de la pasión mientras esto escribo que me recuerda que mi misión de escritor forma parte de la herencia de los diáconos: cantar las verdades del barquero y portar sobre mi estola todo el peso de la liturgia sagrada. La Parusía ya no está lejos.

domingo, 25 de febrero de 2018

deECHO DE MENOS A PACO UMBRAL MORTAL Y ROSA. RECUERDOS DE MI ABUELO BENJAMÍN
domingo, 13 de abril de 2008
Antonio Parra-Galindo

Echo de menos a Umbral. Mortal y rosa. Voy a la última página del diario donde él proyectó su última época en vividura de escritor fuera borda y no encuentro su firma. Otras plumas galanas se han subido a la columna de mi difunto amigo. ¿Segundas partes fueron buenas? En este ambiente de envidias y de navajazos que es el mundillo literario periodístico madrileño Paco tuvo muchos enemigos de esos que adulan por fuera y por dentro ocultan la puñalada trapera y émulos.
Es que fuimos muchos los que quisimos escalas su columna rostral donde él se encaramó como un César. No entró en la Academia pero conoció y supo tocar los mejores registros de la lengua castellana mejor que nadie. Creo que ha sido el mejor escritor español del siglo XX. Me cupo la honra de conocerle y tratarle aunque muy de lejos y ya dicho que lo echo en falta. I miss him Expongo aquí una foto. Estábamos en la boda del poeta Florencio Martínez Ruiz que se casó allá por el 64 en los dominicos de Alcobendas. Esa iglesia moderna con esa torre tan guay mirando a la carretera de Francia y nos retratamos a los postres.
No hubo banquete sino un "lus" que dice mi madre. Un lunch. Las bodas dejaron de durar tres días y se convirtieron en meriendas a la inglesa. Florencio se casó con la hermana de un amigo mío. Juan Antonio Pérez Mateos escritor poeta periodista de Palomero (Cáceres) y aquí está el conquense y premio Adonais aquel año Diego Jesús Gimes España la santa de Umbral, yo y él con gafas de concha negra y traje cruzado.
Era muy elegante, un dandy pero como todas las inteligencias preclaras, los espíritus delicados y mentes cultivadas que no son del montón cambia. Con Felipe volvió a colocarse la pana y la camisa de rayas. Quizás no escribió la novela de nuestra generación, un título que hay que atribuir a Jesús Torrado, autor de Las Corrupciones pero Umbral, escritor químicamente puro prosista y lírico, el azadón y la pala que excava los sentimientos de la gente de la generación del 68. es un gigante. No se queda en el estilo y la música de Cela o de Delibes que son más manieristas sino que es también letra y dice cosas con la literatura.

Es también filosofo.
Vuelvo a sus libros que me confortan para empaparme de ese existencialismo de su estructura, esas ganas de vivir en rebeldía que nos caracterizó a muchos. Paco creció y maduró con el tiempo. Nos define y nos confina. Literariamente fue el vino añejo en la tinaja. Fue a más. Cela, pongamos por caso, el posterior y aunque las comparaciones ofendan, ya no era tan bueno como el primer Cela. Se agotó.

Lo contrario que mi amigo y admirado madrileño recriado en Valladolid.
Superó a Delibes escritor oficioso y oficialista, superó a todos y con ese dolor, ese reconcomio de la muerte inesperada, que nos arrebata a los que queremos/odiamos, me desparramo por la prosa triunfal, buida, preciosista y recalcitrante como una melodía repetitiva y con algo de hesicasmo, un eje de marcha, un gozne que da vuelta, el mimbre donde ensartaba los churros el churrero en aquellas madrugadas color lila, así es Mortal y Rosa una novela sin argumento. Sólo el dolor por el hijo muerto. La levedad del ser, la futilidad del deseo. Pura masturbación mental. Encaje de bolillos. Consultas al psiquiatra. El alma del escritor que se estampa y se retuerce ante lo incomprensible de aquellos largos y tórridos veranos del 50 en que jugábamos al gua. Rememoro de la mano del maestro vacaciones con olor a espliego-entonces los olores eran más fuerte, quizá porque no había lluvia ácida ni fertilizante, quizá porque nuestro olfato no había sido acometido por las mermas de la post modernidad y todo en nosotros estaba más entero- o con el perfume del sexo en las bragas de aquella niña con la que, inocentes, jugábamos a los médicos.
Olor también a muerte. Bandas de luto en la manga de la gabardina. ¿Quién se te ha muerto? Un primo mío que no llegó al desarrollo. O el hermano enfermo que teníamos en un sanatorio tuberculoso de Guadarrama. Alguna vez subíamos desde Segovia hasta Tablada en aquel tren tranvía dos horas y media el trayecto hasta Madrid cuando no se rompía alguna furaco de la catenaria. ¿Estas bien, hijo? Sí, madre, sí. ¿Qué te traigo, qué quieres que te haga? Nada, madre; nada. Y se tendía en aquellas chaise long de la galería. Pabellón de reposo. Tranquilidad y buenos alimentos. Enfermitos con los ojos grandes y mirada ardiente. Toses y dolor al pecho escribiendo cartas de amor, la tisis categórica y la muerte en los zancajos razón de su hiperestesia y balanos encendidos caminaban por las crujías buscando a la mujer.
"Voglio una donna" (quiero una mujer) gritaba el loco desde la copa de una encina, ah Fellini las tetas de la rubia de Armacord, el despertar de los sentidos, Eros y Tanatos hermanos mielgos, Castor y Pólux a horcajadas montando el mismo caballo, los encuentros con una moza bajo el hórreo, las parejas que buscaban os escondrijos de las peñas orillas del Eresma donde nos bañábamos en la poza del bodón y espiábamos al cura del Salvador haciendo porquerías con una de sus feligresas.

Yo me la llevé al río.
Hambre de sexo, hambre de amor, que nunca fuimos tan ardientes, que nunca el sexo estuvo tan entrometido con la religión que lo reprimía. He seguido soñando con los senos de la rubia de Armacord. Esa da dos azumbres, gritó un chistoso durante una reproducción en el Montija, sesiones de cine de sesión continua donde entraban dos y salían cinco. Chist un poco de formalidad, coño, ese que se calle. Acomodador… acomodador. Adolescencia y muchos andaban mal de la caja cambios. La mala alimentación. Los desastres de la guerra. Alguna noche cuajaba la sangre en la almohada.
Algunos curaban pero la mayor parte palmaban. Por las tardes en alguno de los cien campanarios de las cien iglesias y conventos de Segovia tocaban a clamor. ¿Quién se ha muerto? Don Anacleto el lectoral de la catedral. Pues no era muy viejo. ¿Y fumaba? Poco, creo que un farias los domingos después de decir su misa. Y se preparaban aquellos aparatosos entierros que eran auténticos desfiles procesionales porque no hay ciudad en el mundo que ame tantas las procesiones como la ciudad en que nací yo. A la primera de cambio, zaca; una procesión.
Mi madre me llevaba a todas aunque no fuese Semana Santa. Me veo ahora con un cirio encendido andando medio dormido mientras berreaba el amante Jesús Mío cuando se hacía la reserva en aquellos monasterios apartados extramuros adonde iba poca gente y olía como a pescado rancio. El olor a coño. ¿Es que las monjitas no se lavaban? Se lavaban poco. Y las vaharadas de ese olor se me suben a las narices cuando repaso las novelas de Umbral. ¡Cómo lo capta Paco! Parece que tenía un radar en el bolsillo. Aquellos olores plasman una época entre estertores de penas del infierno y carne lacerada por los cilicios.
El ay no me des tormento de las saetas y los jipios del amor hermoso de las tonadilleras. Ay que me estas matando Pasión de un pueblo con alma dolorista que ni amando a Dios ni fornicando no se divierte. Que guiado por su sino trágico lo toma todo por la tremenda. Masoquismo de raíces místicas. Hay pueblos donde los hombres y las mujeres se acuestan con una sonrisa y se lo pasan grande. Aquí con una navaja en la liga y parece que sufrimos.
No me diga más: violencia de genero pero hundámonos en las raíces. Hagámonos preguntas. ¿Por qué? Pues porque el sexo se entrevera con la religión entre nosotros. Es como una montaña sagrada, no un prado ameno ni un jardín de delicias. Umbral lo explica.
Un triduo, una novena, una conmemoración y ya estaban las andas preparadas y las capas del habito, los hacheros y el báculo de la hermandad del Cristo del Perdón. ¿España ha dejado de ser católica? Si me lo preguntan por ese cabo responderé que sí y no. También la muerte era un espectáculo. No se ocultaba en asépticos tanatorios donde maquillan a los muertos como si fuesen a representar una obra de teatro, con música de fondo. Han variado las costumbres pero ¿muerte donde está tu victoria? ¿Dónde tienes tu aguijón?
La imagen que me viene a la memoria son las largas visitas al hospital de la Misericordia donde siempre había alguno del pueblo o tenían a mi abuelo Benjamín cuando le operaron de la próstata. Bajábamos en las tardes de mayo por la costanilla de los Desamparados allí donde la ciudad no había perdido su perfil guerrero senda abajo por el postigo donde yo vi una vez a un templario un monje negro con una cruz blanca y roja al pecho la partesana en la mano el yelmo y la rodela fue una visión un espectro de caballero prevenido en frontera y entrábamos en aquel lazareto limpio y pobre.
Una monja paula con la toca enorme como las alas de un gigantesco finife, aquel griñón alsaciano – san Vicente de Paúl era francés y las instituyó para curar el mal gálico y las hermanitas tenían que disfrazarse a la moda del París del siglo XVII pero el gorro aséptico les prevenía contra los humores negros de la peste y la sífilis- les daba un aspecto asexuado y epiceno.
Muchas veces me preguntaba si aquellas monjitas no serían hombres pero mi madre me dijo que algunas eran muy guapas y que una Navarra era un tipazo y le entró la vocación cuando la dejó el novio. No hay mal que por bien no venga mamá. Mi madre la pobre siempre andaba de convento en convento. Se conocía a todas las religiosas de la ciudad y mira que eran unas cuantas (las de santa Rita las de san Antonio el real las de santa Isabel, las Dominicas, las Cistercienses del Barrio las Brujas, las oblatas de la Consolación, la Reparadoras, la tira y las bajaba a visitar con frecuencia porque algunas eran de su pueblo.
Me tenían muy intrigados aquellos curas aquellas monjas con aquellos capisayos. ¿Por donde mearán? ¿Tendrán eso? Sí, mi niño sí pero ¿qué cosas preguntas? Una vez mi curiosidad llegó a tal grado que recibí una tunda porque ni corto ni perezoso a Sor Conce ni corto ni perezoso pues yo siempre fue muy decidido traté de alzarle las sayas.
Me dio a besar el rosario y yo traté de levantarle los bajos del halda que le llegaba hasta los pies. ¡Pero bueno! Niño eso no se hace. Oche. Es pecado mortal. ¿Tendría la hermanita de la Caridad el pecado mortal en su sitio o era otra cosa? ¿Y que tendrían los curas pija o crija?
No me quedaron ganas de saberlo porque la bofetada que me dio mi padre que casi me estampa contra la pared aun me está doliendo y el eco de aquella hostia resuena por los ánditos de las memorias. Sor Conce cuando bajábamos a ver el abuelo creo que me cogió ley pues mi atrevimiento la debió de hacer gracias y me daba peladillas y caramelos que sabían a rancio y a convento. Al vernos llegar por la puerta carretera que abría a un patio con una fuente en el medio coronada por un virgen de escayola ya estaba sor Conce moviendo la cabeza y riéndose.
Le caí en gracia.
-Uy que chicos más gordo qué bien se te crían, Juanita.
- Con buena leche del cuartel y buenos ciscos, hermanita.-contestaba la mi madre.
Estábamos mi hermano y yo hechos unas bolas pero en aquellos tiempos del hambre la gordura era un signo de distinción.
- ¿Cómo está el abuelo?
- Pasó mejor noche.
Le operaron tres o cuatro veces a lo burro. Que bestias aquellos galenos al meterle la sonda pero no fueron capaces los urólogos de aquellos tiempos de erradicar su adenoma.
-Es que, Benjamín, tienes la próstata como la de un caballo. Salió bien de aquella y cuando le dieron de alta se fue directamente a una tienda de objetos religiosos que había en la Calle Real y compró un resucitado. Con él al hombro en el coche de línea se presentó en Fuentesoto. Lo regaló a la iglesia y mandó decir una misa a don Frutos de acción de gracias. Era un espejismo. El maldito adenoma siguió minando su paquete intestinal y sobrevino la anacrisis. Yo dormía en su misma alcoba y me dejaron al cuidado para alcanzarle el orinal o el botello cuando le entraban ganas de orinar. Fui testigo de su pasión y muerte. Hasta Dios me dio la gracia de asistir a su agonía. El abuelo debía de ver cosas en aquel trance pues con malo tregua se santiguaba. Y santiguándose entró en la vida eterna. Era una tarde calurosa de julio. Bahmontes había ganado la vuelta a Francia. Asistí de monaguillo al entierro.
El cura Saturnino el de Castro dijo las preces de mala gana y las moscas revoloteaban alrededor de la caja mientras entonamos el "Libérame Domine de morte aeterna" pues fue un verano de muchas moscas y de mucho calor.
A mi abuelo lo amortajó mi tía Dominica que era la santera de Fuentepiñel atándole las manos y los pies con un cordón de siete nudos. ¿Qué significaban los siete nudos de aquellos cíngulos? Un salvoconducto para el Paraíso. Los siete dolores de la Virgen. La credencial. Benjamín llegaba bien preparado y san Pedro no debió de vacilar en dejarle franca la puerta al buen labrador castellano después de su calvario.
-Pasa pa adentro Benjamín que te lo has ganado-debió de decirle el portero del Paraíso el señor san Pedro cuando aterrizó por aquellas alturas mi abuelo.
Tres años en un grito por culpa de aquella maldita próstata. God spare me. Sor Conce tenía un rosario de cuentas muy grandes, cantaba jotas de la Ribera que daba gusto escucharla y era todo una real moza. Medía casi dos metros y luego con aquella toca de las Hermanas de la Caridad tenía que entrar por las puertas de medio lado. Aquello no era una toca ni un griñón; era un paracaídas. Hermanita ¿va usted a la guerra con ese paraguas blanco? La decía el capitán Camilo que había luchado en el otro bando y no creía mucho en estas cosas de Dios y la religión y ella contestaba:
- Sí señor Camilo voy a la guerra del amor de Dios.
- Y entonces ¿por qué no se echa usted novio?
- Con el que tengo me vale. Pero rece, Camilo, rece para que el Señor le dé presencia de ánimo y una buena muerte.
- Se me ha olvidado hermanita.
El bueno de don Camilo se tapaba la cara con el embozo. Acaso lloraba. Santa María Madre de dios.
-Ve como sí que se acuerda.
Se daba media vuelta sor Conce y el bueno de don Camilo hacía gala de sus ideas. Entonaba el himno de Riego. Si los frailes y curas supieran la palaza que van a llevar. Japuta… japuta.
Tengo muy grabadas aquellas cosas que sucedieron en mi infancia. Sor Conce arrastrando sus peplos sus velos y sus tocas por los pasillos que estaban tan limpios que en ellos se podían comer sopas y entrando por las puertas de medio lado por causa de su inmenso gorro.
Fue un acto de caridad la reforma del Concilio que visitó a las Hijas de San Vicente de Paúl de corto otorgándolas una indumentario más funcional pero el hábito sigue siendo feo con esa toca en ángulo recto y sustituyendo el azul por el negro. Aunque dicen que el hábito no hace al monje, a la monja.
O ¿sí?
En España se quiso siempre mucho a esa Orden francesa que no la hubo ni tan militar ni tan militarizada. Franco al que asistieron en el hospital de sangre de Melilla y le salvaron la vida cuando le pegaron el tiro en el vientre mandó que hubiera una comunidad de esta Regla en todos los hospitales militares y es del de Carabanchel donde murió mi padre y del de Segovia donde estuvo mi abuelo que yo las recuerdo. Cuantos soldaditos murieron en sus brazos.
Caminaban por la crujía entre las camas blancas con mucho garbo con sus cofias esotéricas y las haldas que les llegaban hasta los pies. Debajo del delantal muchos cosas podrían caber: unas tijeras, la jeringuilla de morfina, el tarro de piramidón, la última carta del novio que la dejó, el detentebala del sobrino al que mataron en guerra y hasta los caramelos y bombones que me regalaba la sor y que sabían muy ricos aunque revenidos y con olor a monja. Los libros de Umbral que es uno de esos escritores tan sensuales que escriben como les da la gana hasta con el olfato me devuelven aquel tiempo que se fue. Traen un perfume alcanforado de cuarto de atrás y de pensión con patio de luces Estoy seguro de que no pasarán porque son definitivos y definitorios de una época de un tiempo en que todo cambió hasta la toca de sor Conce que el Vaticano recortó.
Lamento que Umbral, no lo sé, perdiera la fe. Decía glosando a Sartre diciendo que Dios es el silencio de los hombres. A mí me parece todo lo contrario. Dios es elocuente y sigue hablando a Abrahán desde la zarza.
Claro que para escucharle hay que estar atento y tender no los oídos de la carne sino los del alma. Mientras seguimos sumidos en la paradoja pues vivir y morir es una contradicción. Extrañamos a Umbral poeta puro, escritor de raza, en este melonar sembrado de patatas y de espantapájaros. Tendría que hablar del amigo Pérez Reverte el espadachín, una fábrica de churros a refritar un troquel de acuñar moneda y de hacer billetes. Que a Umbral no le llega a los zancajos.
Tiene el síndrome de los de Pueblo que Emilio Romero los malcrió y les hizo una especie de perdonavidas y de delincuentes. Nunca entenderán al escritor neto químicamente hablando. Ellos son políticos del lado que sople el viento pero ese tema lo vamos a dejar para otra día
izquierda a derecha Diego J. Jimenez, España, Antonio Parra, Paco Umbral en la boda de Florencio

martes, 20 de febrero de 2018

666 La hora de la bestia

Colección

Un libro de Antonio Parra

Un conjunto de artículos, ensayos, cuentos y paliques sobre la actualidad. aportando datos sobre el acervo literario castellano, injustamente relegado y descatalogado o menoscabado por la irrupción de la cultura anglosajona. ¿El signo de la Bestia habla inglés? En los textos se pone de manifiesto el muro de silencio o la tergiversación de ciertos aspectos de la vida y la cultura española

la hora de la bestia

RESUCITAR AL LADINO ES COMO QUERER VOLVER A LA VIDA A UNA LENGUA MUERTA

CLARIÓN y CHAPIRÓN

Las redes echan humo nueva escritura en la pared writing in the wall palimpsestos el té de las cinco y el cadáver en la alacena. Están batiendo la fortaleza. La civitas Dei se derrumba. Es lo que parece pero que no se llamen a engaño: dominar la mente no es conquistar la fortaleza. Las guerras las gana la infantería. Después de la preparación artillera. Hay que echarle cojones. ¿Me decías, Villeguillo? Ah sí que estoy indignada con esa historia de que quieran hacer una RAE del ladino y a muchos se nos raen los cojones de tanto gatuperio y otros se parten de risa. Doña Mencía, vos no sufráis; echaros a la espalda esos dicterios de los de la eterna conjura porque es lo que supieron hacer esos hijos de Satán asesinos de Cristo y deicidas: conspirar.

Acepto tu consejo, Villeguillo, pero yo, doña Mencía Benavente de Aguilar y Césped de Paredes, no soporto pencas de nadie. Estoy hasta el moño como todos los españoles del asunto judeocatalán.

Decid, señora, hasta los cojones y se la entenderá mejor. Eso es precisamente lo que falta a muchos de la falsa derecha, Villeguillo. Ya sé que tú eres muy listo pero no te dejan entrar.

El mejor español que estudió el tema y ha cantado en ladino fue un vallisoletano, Joaquín Díaz González un hijo de la raza, pero los del kahal o Cajal no confundir con Ramón y Cajal los de la estirpe viperina siempre tuvieron por prurito meterse en todo le y por eso mismo su mente inquieta fundo la Jewish Inquisition hicieron la aguada.

Yo creo que con esto de crear un Departamento de Ladino en la Real academia persisten los judíos en su asedio a las instituciones, mediante el acoso y derribo, a la Gramática de Nebrija tratando de resucitar la vieja lengua que se hablaba en Castilla en 1492.

Está visto lo que quieren es trincar del erario público promoviendo entelequias y entes de razón quítate tú que me pongo yo. Es lo que hicieron con el bable, el catalán, la fabla aragonesa, el mirandés, el vasco y el castúo. Una estrategia hispanicida, defecar sobre el idioma y cagarse en la historia de España. Es lo que pretenden estos tíos con tales argucias rancias. Chapirón de la reina chapirón del rey, mozas de Toledo ya se parte el rey quedareis preñadas no sabréis de quien. Quieren resucitar una lengua que no existe.

Don Manuel Alvar en su antología demostró que al mundo sefardí se lo ha tragado la tierra absorbido por el hebreo y el inglés que es la lengua del imperio askenazí. Se trata de la teología del holocausto llevada a sus últimas consecuencias. Convertir a Dios que nos redimió y es el summum bonum por excelencia en un político tragaldabas, extorsionador, mamporrero y hasta si se quiere asesino, debelador como Marte porque estos mendas siempre fomentaron la guerra entre cristianos como negocio. No me va.

Schewester, Schwester. Nurse I feeel worse, clamaba un desesperado en la crujía del hospital de San Carlos. Escuché su lamento moribundo esta mañana mientras caminaban insensibles al sufrimiento de aquel agonizante hombres y mujeres de multitud de razas y colores. Hay rótulos en la autovía los vi al venir que decían visiten la Carelia y anoche soñé en combates al arma blanca. Tuve una pesadilla. ¿Será la guerra que se acerca? Caerán las bombas volantes igual que entonces y la sufrida población anestesiada por la propaganda del régimen dirá que es que llueve fuertes o que el arcángel Misael anda con diarrea y se tira pedos descomunales que desde el infierno alcanzan el firmamento.

Lo malo es que tal pedrea mata a mucha gente. Hastiado por tanto tejemaneje tertulio/lelo, me acerco en el bus al Escorial. Me acerco a la sede del poderío español. Es Escorial es la síntesis del imperio que las maripavas alcachofa en ristre, luciendo grandes escotes y obras de arte peluqueras en la cabeza, se nota que están mal folladas y no han echado un polvo a derechas en su puta vida, quieren derribar el augusto monumento.

Me acerco luego a merendar al árbol de las apariciones y saco del zurrón mi breve colación cuaresmal: un pedazo de queso envuelto en dulce de membrillo y arropado en soconusco. La Virgen no se aparece pero el lugar inspira tranquilidad. El perfil de las Machotas el monte desde miraba atardecer miraba Felipe II desde su celda se convierte en un gigante. Mientras unas cuantas viejas un poco más allá rezan el rosario hoy viernes misterios dolorosos. Yo prefiero escuchar Radio Nacional que habla de corruptos corruptores. Al banquero de Guindos le han hecho vicepresidente de algo. San Dominguito del Val y el Santo Niño de la Guardia nos valgan

domingo, 18 de febrero de 2018

EL PARLAMENTO BRITANICO CUNA DE LA MASONERIA. SOBREVIVÍ NUEVE AÑOS IN PASTRIBUS INFIDELIUM

rand Lodge of England Looks Forward to Freemasons Openly Revealing Themselves

CC BY-SA 2.0 / Spencer Means / Masonic symbols

Europe

16:59 05.02.2018(updated 20:01 05.02.2018) Get short URL

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According to The Guardian, Masonic lodges for MPs, peers and political journalists are established in the UK Parliament, and those lodges have allegedly been operating secretly within Westminster. Sputnik has discussed the issue with the United Grand Lodge of England (UGLE).

Mike Baker, UGLE Director of Communications, has denied that Freemasonic lodges operate secretly in Westminster and noted that any speculation that the fraternity could "wield political influence" was "misleading."

“All the lodges quoted in the Guardian Article meet in our headquarters in Covent Garden which is open to the public all year round. In addition, it is strictly forbidden to discuss politics or religion at our meetings so any suggestion that these lodges wield political influence is again misleading. We have members from all walks of life, all backgrounds and faiths from Trade Union leaders to City Directors, covering all political views. By the very nature of this inclusivity, the idea of UGLE wielding political influence is a non-sense.”

Baker revealed the main positive argument for Freemasonry, claiming that members are “driven by integrity” and a desire to help people, as well as to “stem the flow of negative perceptions which has unfairly dominated public opinion.“

A Monument to Nazi-Torched Synagogue Vandalized in Poland - Eyewitness

“The House of Commons Home Affairs Select Committee, examining Freemasonry in the Police and Judiciary, stated that ‘It is obvious that there is a great deal of unjustified paranoia about Freemasonry’ and we at the United Grand Lodge of England would wholeheartedly agree.”

He also shared what the main values cultivated within members are, putting prime focus on “the Faith”:

“Freemasonry builds people into better moral beings. We use the analogy of crafting a great building to represent building ourselves into better people and this is what our ceremonies are based upon. Freemasonry is rooted in the morality of the Faith belonging to each individual member, and it teaches its members to do what is right.“

While addressing Masonic values, Baker noted that corruption, fraud, dishonesty was something unheard of for them, highlighting that anyone who did not abide by the rules or “fell short of high standards of conduct,” would be sanctioned for “Bringing Freemasonry into Disrepute” and expelled.

Secret Freemason Lodges Operate for MPs and Journalists in UK Parl't - Report

Baker said that UGLE was looking forward to a day when Freemasons could disclose their membership “without fear of retribution, suspicion or damage,” as a majority of them had to be cautious in the face of looming prejudice and discrimination.

“When Freemasonry is once again recognized for its moral courage, and that Freemasons are properly looked upon as upright and decent individuals whose conduct is rooted in both integrity and service to others, then those members in the more sensitive professions will feel able to declare their membership openly.“

The Guardian report suggested that three Masonic lodges are secretly operating in Westminster; the New Welcome Freemasons’ Lodge was set up for MPs, peers and parliamentary staff, the Gallery Lodge was established for the political press corps, and the Alfred Robbins Lodge, which was also created for journalists. Members of parliament, peers and political journalists are not obliged to disclose their Masonic membership, although they can do that voluntarily.

ESTOY EN LA LISTA DE SCHINDLER JA JA DE LOS QUE NO COMEN JALUFO. SOY ASTURIANO HASTA LAS CACHAS

ESPAÑOLES ¿TODOS JIDAIZANTES?

APELLIDOS JUDIOS DE LOS ESPAÑOLES

Después de las series de Televisión "Cien apellidos vascos" ahora ▬ ahinda mais▬ están en candelero los apellidos de procedencia ladina. He mirado la lista y estoy en ella por parte de padre y de madre. Estoy en el estadillo de los que no comen jalufo, aunque me gusten el tocino untado en pan del cocido.
Parra eran los vinicultores que en Castilla cultivaban el vino judiego, vino puro para consagrar, y los galindos eran una especie de piales o zapatos que confeccionaban los artesanos de la aljama de Sepúlveda.

El estado español por disposición oficial ha resuelto conceder la nacionalidad a todos aquellos sujetos de Turquía, Hispanoamérica e Israel que se apelliden conforme al patrón de los nombres publicados. A otro perro con ese hueso.
Ahora resulta que aquí el más tonto hace un cesto y el más beato católico a machamartillo, a poco que te descuides, judaiza por menos de nada.

Ceo que se trata de una maniobra propagandista y algo servil. Desgraciadamente, ya no se habla en ladino ni aquí ni en Sefarad. Además, para mayor despecho, en Israel se fueron de nones, y dieron cantonada, desagradecidos ellos, a ese favor que quiere regalarles el estado de las autonomías. No gracias, dijeron, nosotros estamos muy bien. Nuestro destino está en la tierra de nuestros padres a la que hemos vuelto al cabo de muchos siglos de vagar por la tierra, para que se consumen las profecías etc. La Biblia exhiben algunos para justificar sinrazones: su propio egoísmo nacionalista y su anhelo de dominación y de conquista.

Visto lo cual, por lo que parece va a resultar que los españoles somos todos de origen sefardí o mahometanos. Yo creo que es mayor la influencia árabe que posó en nuestros genes y costumbres con un gran acervo de voces del arábigo y para comprobarlo baste darse una vuelta por el diccionario. De esta avalancha no se libran tampoco los vascos.

Nombres como Aburto, Arriola, Aguinaga, Anasagastegui registran ascendencia hebrea. ¿Qué pasa que los vascos constituyen la tribu perdida de Israel? ¿La trece? Mal número. Toquemos madera. Con respecto al judaísmo en los siglos XIII, XIV y sobre todo el XV vaca de misterio señalar que multitud de creyentes en la Fe de Moisés pidieron el bautismo y cambiaron sus nombres semitas Abraham, Samuel, Esther etc. por nombres y apellidos del santoral cristiano sobre todo toponímicos y sustantivos comunes para designar oficios como el de Zapatero, Sastre, Alfayate, Albéitar, Gamoneda y demás.

Gran parte de los conversos ingresaron en órdenes sagradas en procura de la buena vida y el pan asegurado e incluso llegaron a inquisidores como fray Tomás de Torquemada o a cardenales como Cisneros.

Esta conversión en masa de moros y judíos representa uno de los enigmas de la historia de España. Nada tengo contra los judíos. Según estas relaciones pueden ser de mi raza y no hay peor cuña que la de la misma madera. Sin embargo, al sionismo totalitario le he salido respondón. No me fastidies.

Al trepar por las ramas de mi árbol genealógico me he topado con una sorpresa: mis tatarabuelos eran vaqueiros de alzada que vinieron a Castilla con los rabadanes de la mesta o a segar el trigo, y se casaron con las mozas de nuestro lugar, un pueblo cerca de la ribera del Duero.

Mi padre el pobre ya me decía: " Antoñito. hijo, no pegues tantas voces que pareces un vaqueiro" y al recorrer este verano parte de la braña occidental andando por los andurriales de los montes de Aristebano Braña Seca y la Rondiella he descubierto tipos rubios, el pelo colorado, las caderas anchas, algo petizos, que me recordaban a mi gente.

No soy judío ¡qué bah! pero me río de aquellos que se jactan de blasones y de alcurnias y dicen provenir de la pata del Cid. A esta zona de las montañas de mis ancestros he venido a reposar y en Asturias quisiera morir.

jueves, 15 de febrero de 2018

benedicto xvi en estado grave

AUNQUE oficiosamente el Vaticano desmiente que haya entrado en agonía el Papa emérito Benedicto XVI, "se extingue como una vela". Ratznger el papa alemán hubiesa sido un gran papa sino hubiese abdicado la tiara, presionado por el Cajal norteamericano. Para dar paso a un hombre como Francisco I el argentino elegido no por el Espiritu Santo sino por el sanedrín. Sin embargo, la huida a Canossa del pontifice alemán ha dejado patente los problemas del Vaticano. GRAN "STAMINA" INTELECTUAL Y HOMBRE MAYESTÁTICO no tuvo arrestos çara enfrentarse a los amos del mundo. Dios le de una plácida agonía y le asista la Santísima Virgen de la cual siempre tuvo gran devoción

CUENTOS DE SUPERSTICIÓN

CIGUA

Cantó la curuxia anteanoche en la ramada del roble del camino por tres veces. La aldea estaba en silencio. Asturias del alma. Había subido a abrir la casona y al regresar escuché su llamada. La lechuza es el ave que llora. Colgados de la viga del techo estaban los calderos donde faenaba la abuela. "Cien años ha que nací y nunca tantas potas y cacharros vi". Alentaba aun la ceniza de los viejos pucheros. El almirez, las sartenes, las trébedes y los morillos alineados por la mano experta de la pobre güela que murió hace medio siglo. No había mejor cocedero en todo el concejo pero al volver el canto de la curuxia ahora en la sebe seguía sonando lúgubre y persistente.

Según la vieja creencia cuanto la lechuza gime sus tristezas sobre la rama que nunca verás pero sí que sentirás, es señal de que va a haber un difunto. Cerré puertas y ventanas, eché el alamud del portillo. No había luna. Un perro ladraba en la braña puede que fuera un lobo. La fuína, el raposo y el gochu salvaje eran los mi habituales vivitantes nocturnos pero esos no me asustaban. Entonces recordé las noches de filandón de mi infancia; los cuentos y consejas de las brujas de Puente Perín lunes y martes miercoles tres jueves y viernes sabado seis y domingo siete quitarle la chepa a ese. Me colocaron bien la joroba de la literatura. Llaman a la puerta madre. Hijo, déjalas que ellas solas se irán. ¿Ah sí?

El padre Astete señala en su catecismo como pecado menos grave creer en agüeros y cosas supersticiosas pero brujas haberlas haylas. Las brujas volando en el cielo nocturno me horrorizan pero en los bosques del Rellayo en la callela que rodea el manto de Santana me pareció haber visto hace unos años sentada a la vera de un rio junto a la peñona a una xana peinando sus cadeixos de oro. Era rubia y muy hermosa.

Tal vez fuese mi imaginación pero percibo▬ es un don que el Todopoderoso da gratis a los artistas y poetas ultra sensibles y, cuando me encuentro a una persona, veo los contornos del aura que todos llevamos▬. ¡Cuidado cigua! Suenan las señales de alarmas y me pongo en guardia.

Me fascinan las historias del nuberu y del culiebre. Los asturianos somos pueblo de brumas. Tememos a la guestia que anda por los ribazos, en procesión de calaveras con hachones encendidos, cantando tremendas. Es una herencia pagana de nuestros ancestros latinos que llamaban, dicen los que de esto entienden, a los gnomos del bosque nephelibata.

La estantigua pasa, canta la curuxia y las animas bajan la cuesta de Artedo por el Revellín cruzan hasta el Ribete y se sumergen en las olas de la playa con sus blandones incandescentes. Van cantando " Hijos, caminad de día que la noche es mía".

Conviene recogerse y no mirar para los trasgos porque si un difunto que marcha en la fila de la estantigua, vestido de fraile, ocultando su cara de calavera, en la capucha, te mira a los ojos, a los tres días mueres.

Dicen los gallegos que las meigas van y vienen con la luna llena y cantan por las aldeas vacías como ésta en la que vivo el miserere o el oficio de difuntos. Se recomiendan a los que vayan de noche por los caminos que lleven consigo un relicario que les sirva de defensa. Una imagen de Cristo o de la Virgen para disuadir al diablo, el mejor detentebala. Hay que decir cuando se las siente este ensalmo: "fillo do demo, cata la cruz". Y se van pero hay algunas que son más contumaces y no hay sortilegio que valga para ellos. Son las almas de los endemoniados.

En abono de todo lo dicho, yo podría contar muchas anécdotas pero el material daría para un libro. Bástenos saber que la cigua es cosa cierta. La cigua es una palabra bable que los españoles importamos de Cuba. Es la cigua prima hermana del vudú e hija de la magia negra. Única solución el agua bendita y rezar todas las noches el trisagio de San Miguel Arcángel. Ese las espanta.

La superstición es parte de la vida misma. Viví cinco años en Londres en el barrio de South Kensigton. En el edificio había el fantasma de un templario irlandés el conde Kelly que murió en las cruzadas. Este hecho paranormal los vecinos lo asumían como algo normal y un amigo mío me contó que una noche se lo encontró sentado tranquilamente en el sofá de la salita hojeando las paginas ensabanadas del Times.

¿Cómo no creerlo? Cuando alguien mienta la palabra cigua yo toco madera pero Villeguillo se pone de los nervios cuando escucha en estas noches del invierno el canto de la curuxia. Le echó las cartas una saludadora y desde entonces dejó de asistir a las sesiones espiritistas donde se hace la guija.

No recomiendo las artes diabólicas pero brujas haberlas haylas. Tengo, por mi parte, yo más miedo a los vivos que a los muertos. Y por estos pagos rondan ahora bandas de ladrones del Este.

A diferencia de Villeguillo me encanta el grito de la curuxia. Antes de asustarme, me arrulla y me duermo con el 38 que me compré en un viaje a Texas debajo de la almohada por si los bandidos que asaltan las casas de los viejos, se les ocurre pisar mi umbral, los dejo secos. Es una mala costumbre que copié de los norteamericanos. Allí el allanamiento de morada se paga con la muerte y hay todo un armero en cada casa por modesta que sea. Los temo, ya digo, a ellos más que a los fantasmas pero brujas haberlas haylas.

miércoles, 14 de febrero de 2018

PALOMNIKI PEREGRINO RUSO

La imagen puede contener: una o varias personas y personas de pie

El Peregrino Ruso es una obra anónima que leí años ha y que me impresionó. Se refiere a la espiritualidad itinerante de algunos penitentes que, para expiar los pecados de su vida anterior, recorrían verstas y verstas, a lo largo y ancho del inmenso país, visitando monasterios y aldeas.
Como dijo el Evangelio, no lleveis bolsa ni alforja, ellos trataban de hacer de esta máxima su forma de vida.
Se hospedaban en las casas rurales y daban, al llegar, la paz a los moradores.
Si, se les rechazaba por alguna causa, nunca maldecían a sus moradores; simplemente, tomaban el olivo y marchaban en otra dirección murmurando la plegaria del Maestro "mi paz os dejo mi paz os doy" (Mir vsiex paz a todos).
Un libro de oraciones y un viejo nuevo testamento de hojas muy gastadas eran todo el peculio que guardaban en su escaso morral.
El peregrino autor de este libro anónimo al que me refiero y que a mí concretamente me mostró nuevas vías de acceso a la espiritualidad, había tenido el vicio de la bebida.
Cuando le entraban las ganas de tomarse una copita, abría una página del Nuevo Testamento al desgaire y leía un capítulo, cualquiera. Así se le pasaban las ansias de empinar el codo y loaba a Jesucristo.
Se trata de un camino de perfección difícil, muy duro, no carente de peligros, que estos frailes vagabundos de la Ortodoxia lograban sobrellevar mediante la gracia del Espiritu Santo. Se les llamaba en Rusia los "locos del Señor". Se trataba de verdaderos tramps, gentes sin techo, y como tal eran tratados, aceptando ellos esta humillación como penitencia y medio de santificación.
Muchos morían de hambre y de sed, asesinados por bandidos, o congelados en las grandes rutas de la estepa.
El sitio de mayor afluencia de palomnikis era el santuario de la Virgen de Kazan. Rasputin -en todo cenaculo nunca falta un judas- practicó esta forma de monacato itinerante. Al contrario que los monjes de la iglesia latina, estos ortodoxos hacían voto de castidad y de pobreza pero no de estabilidad. Y su hábito era un simple cruz que cogaba de su rubaska de mujik. Tampoco accedían a las órdenes sacerdotales excepto el diaconado. Alguien los llamó los Diáconos del Nazareno. Y a diferencia de los benedictinos o de los cistercienses y cartujos; carecían de regla. Oraban en la mayor soledad pero intentaban poner en práctica el principal mandato del Nuevo Testamento: "Ama a tu prójimo como a ti mismo". Una forma de santificarse en medio de los peligros del mundo. Su regla era mucho más dura que la de los conventuales. Tolstoi quiso convertirse en palomniki o yurodivi (loco por el Evangelio) pero murió en una lejana estación de su provincia cuando esperaba el tren.