PERPETUO SOCORRO
Es la Virgen bizantina cubierta con el velo la cabeza inclinada el niño Dios en sus regazos y ojos inexpresivos que miran a la eternidad, la Virgen del Socorro y yo nací en la judería vieja cabe la puerta del perpetuo socorro una de las siete con que contaba Segovia. Siento hacia ella una devoción especial, está a la cabecera de mi cama, miro al levantarme y al acostarme. Se trata de un icono milagroso pintado por san Lucas al que un mercader trajo a Roma desde Constantinopla para librarla de los iconoclastas. Madre del Consuelo, a ti llamamos y suspiramos, creo que este cuadro milagroso fue el escudo que desvió muchos dardos contra mi pecho y me libró de muchas desgracias. En Roma la llaman Señora del Pueblo Romano y su devoción cundió a través de la orden de los Redentoristas por todos los ámbitos del orbe cristiano. Se la invoca en guerra, enfermedades, catástrofes y peligros. Es la gran intercesora, la gran mediatriz el baluarte de nuestra fe. El perpetuo socorro es el nexo que une a las iglesias de oriente y occidente. Salus populi romani, salvación del pueblo romano, invoquémosla para que salve a Rusia y Ucrania. El otro día vi su retrato sobre el pecho de un soldadito ruso de infantería y eso me emocionó
jueves, 27 de junio de 2024
LA MULA DE WAMBA TODO LO AGUANTA
LLUVIA DE SAPOS EN WAMBA
Extraño fenómeno meteorológico. Cuentan las crónicas que tras la tormenta ha caído lluvia de sapos también de culebras en Wamba. Debe de ser una maldición que pesa sobre este pueblo pinciano con nombre visigótico, el mal visigótico, la envidia y la mala hostia, abran ustedes los periódicos, enchufen la tele a ver que dicen los telediarios y sonará la vieja cantinela que dice:
La mula de Wamba ni caga ni mea ni come ni bebe ni jode ni pee pero siempre anda
Lluevan sapos y culebras, pedruscos del cielo caigan, todo lo sufre España. Cuanta saña, Albañal de políticos trincones, periodistas chorizos, clérigos perversos, cristianos tornadizos. Todos van tirando del carro aguantando coces y pedos de la mula de Wamba que todo lo aguanta
miércoles, 12 de junio de 2024
CUMPLIR OCHENTA AÑOS
Hoy día de san Juan de Sahagún de Campos el predicador gracioso (Aderita que en los cielos estás reza por mí) cumplo ochenta años. Te Deum laudamus. Un regalo de la providencia haber alcanzado edad provecta.
No sé ni como he llegado hasta aquí, he comido, he bebido, he fumado cual coracha, traté de ser casto como me enseñaron en el seminario, no sé si lo conseguí.
Jesús mío no tengas en cuenta mis pecados sino la fe de tu iglesia. Voy a mi aire y por lo segado aunque con frecuencia metíme en tremedales y jardines de los que me sacó una excelsa mano.
desde niño de la Virgen María, entusiasta y a la vez proclive a depresiones.
Muchos altos y bajos, caminando en zigzag pero conseguí a fuerza de tesón ser corresponsal en Londres y en Nueva York, el sueño de todo periodista, amé a muchas mujeres, otras me amaron a mí o me dejaron en la estancada pero soy un pájaro de un solo nido como la paloma, la urraca o la cigüeña, que posan en un único palomar.
Libros, artículos, varias novelas, zurré la badana a la maquina de escribir, a mi país y a veces me zurro a mí mismo. Libré de la cárcel porque tengo miedo a aquel dicho de que nadie se libra de ir a prisiones y de pedir limosna.
Eso sí todos acabamos en el hospital. El manicomio tampoco lo conocí, caminando siempre por el filo de la navaja y mis chanclos ambulativos se impregnaron del barro de veredas y caminos.
Soy de la generación del 68, la rebelión de los hippies pero ahora me pregunto ubi sunt qué fue de aquel Cohn Bendit, los Beatles Paul MaCarthy y ringo Star son unos ancianos George Harrison y John Lennon murieron ya.
Hoy se ha muerto François Hardy la chica francesa de la cual todos nos enamoramos en el guateque. Creo que soy un triunfador por haber ido por lo libre pero a veces me siento un desastre total. El hombre que no supo amar.
Suzi Hugh ¿Qué fue de ti? porto tu imagen camino de la tumba y releo tus cartas que quemó mi madre. Oh Jesús mío, habed piedad de mí, ya no soy más que un pobre viejo, memoria de lo que fui.
miércoles, 12 de junio de 2024
sábado, 8 de junio de 2024
EL PAYASO ROJO YEGVENI CHIRICOV 1864-1932
Iba yo y venía cada sábado al tenderete de Riudavets en la Cuesta Moyano, allí cargaba mi escarcela de libros y de sueños descatalogados. Esta semana volvía a leer el Payaso Rojo de Eugenio Chirikov y me di de manos a boca con una novela profética, trata de los padecimientos del pueblo ruso, de su fortaleza, de su acendrada fe en cristo. Escenas descritas con un fulgor iluminado, fue una bajada a los infiernos. En una de las ergástulas de la checa aguardan a ser fusilados las pobres gentes. Rojos y Blancos ¿quién trajo tanto odio? El capitán Alejandro nicolaevich Musayev héroe de la guerra ruso japonesa y condecorado en el frente alemán es un héroe. Había salido graduado de teniente de la academia militar de Frunze. Era hijo bastardo de un alto personaje en la corte del zar y de una de sus domésticas. Arrastrará el estigma toda su vida. Al estallar la revolución se une a los bolcheviques y fusila y encarcela a sus compañeros de armas. Algunos piden ser llevados al paredón luciendo sus charreteras y la laureada de san Jorge. Dentro del ejército rojo era considerado como uno de sus máximos puntales. Se comporta implacable con los adictos al viejo régimen. Un tiempo nuevo había nacido. Museyev había amado a Elena una aristócrata esposa de un general fallecido en combate la cual lo abandona para irse con otro el capitán Cordlitsky. En los calabozos de la NKVD se apiña una multitud de burgueses en espera de ser llevados al paredón. Se los fusila poniendo los motores en marcha de los camiones para que sus ayes no alarmen a la población. Hay hombres ancianos mujeres y niños. El camarada Museyev les manda al patíbulo sin ninguna conmiseración. En uno de los rincones de estas cámaras de tortura yace una señora muy bella de gestos distinguidos pese a sus harapos. Es Elena. Su antiguo amante la reconoce y se muestra dispuesto a sacrificarse él mismo dándoles patente a ella y a su ex querido Cordlitsky para que huyan a Crimea y de ahí a Turquía. Sin embargo, este último llevado a declarar ante la checa se despoja de sus charreteras y para salvar el pellejo dice que el zar era un criminal y que él jamás amó a Elena que era una mundana, uno de sus muchos coqueteos en la corte imperial. La condesa que asiste al interrogatorio sufre un desmayo (para salvarla el comisario la había secuestrado y llevado a su casa de Moscú donde es asistida por su madre ancianita) y se da cuenta de que el verdadero amor de su vida era Museyev. He aquí el nudo de la trama del Payaso Rojo –Krasnii Siatogov− un drama de tragedia griega que al releerlo en esta noche de junio a mí me hizo llorar. Elena y Musayev se abrazan pasan una noche de amor y, descubierto el engaño por los espías del NKVD, son pasados por las armas. Labor omnia vincit, de acuerdo con la máxima evangélica. El amor todo lo puede. Su fuerza es divina porque en la tierra es el brazo de Dios. Chirikov que estuvo relacionado con los revolucionarios y fue amigo de Gorki y Andreiev descorazonado con los estragos y crímenes de la revolución cuyos capitostes eran hebreos en su mayor parte, huye al extranjero. Murió en Hungría en 1932. Hoy mi consciencia fue asaltada por una idea mesiánica: si no existiera Rusia habría que inventarla. Volverá a vencer a sus enemigos para bien de la humanidad.
domingo, 2 de junio de 2024
FERIA DEL LIBRO VANIDAD DE VANIDADES
ADEHALAS Y GAJES DEL OFICIO
Ferias del libro
Polvo de junio en la distancia
Firmas que no llegarán
Son gajes del oficio
Escritor del silencio soy
Reino en el ámbito de mis aforismos
Nulla dies sine linea
Rimeros de cuartillas dolor de mi mano
Pensamientos estampados
Llenan los altillos y estantes
Es un vicio escribir
Sin beneficio
Mi pluma en perpetua rebelión
Contra el judío
Les canto el evangelio
Diakon prestupiti
Acércate a mi vera, diacono,
Entona el evangelio
Diapasón en bajo profundo
Son tardos de oído
No entiendo su cerrazón
de sepulcros blanqueados
Aunque siempre
Asesinaron a sus profetas
Urden tramas y contubernios
Y por eso para ellos
Soy un poeta maldito
Me rio de las poetisas y autores
De aluvión que en las casetas sudorosas
Firman libros
Siguiendo los pasos de Kafka
Que fue un asesino
De la literatura
Mas, me conformo
Son adehalas y gajes del oficio
