GEORGE ORWELL LA VIDA DIFICIL DEL PROFETA DE UN PROFETA DE NUESTRO TIEMPO y (4)

Murió de consunción a los 48 años. Había nacido en la India hijo de un funcionario de las colonias y había recibido una educación esmerada en la public school más famosa de Inglaterra: Eton.

Su obra para mí representa las calidades del partido laborista que luchó por un socialismo a la inglesa. Eric Blair siempre estuvo de parte del underdog, de los de abajo, aunque su acento (en Inglaterra se puede saber el estrato social al que perteneces desde el momento en que abres la boca) le denotase como un "upper class". Escribe un inglés periodístico, cortante, impregnado de humor pero con la exactitud de alguien que había de ser considerado como un profeta del tiempo nuevo: la lucha de clase que sería sustituida por la guerra de géneros, habló del womenpower y de los movimientos al lib,  mediante el omnímodo de los medios de comunicación que controlaría a las masas mediante consignas y lavados del cerebro.

 Entre los muchos empleos, asparte de corresponsal en Berlín y editorialista, que ejerció en las redacciones de Fleet Street destacó como un byliner  (títulos). En la titulación siempre fue eximia la prensa inglesa.

Es la forma de escribir del presidente Trump en twitter. Conozco bien su obra y leí todos sus libros. Y creo que seguí su camino de penurias, injerencias, contumelias, amenazas de mal encarados asesinos.

Al escribir me desposé con la pobreza y el silencio místico de los que buscan la verdad y quieren trasmitirla a sus semejantes. Tuve la suerte de vivir en el Londres en que vivió Orwell durante un tiempo duro de posguerra pero de esperanza y solidaridad.

Entendí una palabra y un concepto "compassion" que es privativo de los británicos que conocía la austeridad y la resiliencia frente a las privaciones, las enfermedades, las humillaciones de los de arriba. Lo dice la formula de "never explain never complain". No hay que quejarse nunca ni dar demasiadas explicaciones por mucho que te batanee la existencia: el hambre, la descalcez, la falta de trabajo.

Él nos previno contra el advenimiento de una nueva era de los sin techo de los sin trabajo. En el mundo que habrá de venir nos esperan los caminos y el vagabundaje, seremos condenados a ser unos vulgares andarríos. No en vano había estudiado la obra de otro gran vagabundo europeo sobre el cual yo otrosí he publicado un libro: François Villon. Demasiado esfuerzo para tan poca paga. Nadamos en un mundo de ingratitud y de ninguneo. Son los peligros que nos amenazan a los anarquistas que se adelantan a su tiempo, que van a ser blancos de la envidia y la incomprensión. Orwell fue el primero de la lista.

GEORGE ORWELL UN ANARQUISTA QUE NOS MOSTRÓ LA CARA MAS BELLA DE INGLATERRA (3) 

England my England fue mi país durante los nueve años que transcurrí en las Islas Británicas y me hizo sentirme libre en medio de la escualidez de las casas con derecho a cocina los bocadillos de queso y cebolla el pan con margarina las innumerables tazas de té y simpatía, la estufa de gas devoradora de chelines de mi escaso peculio.  

Recuerdo el frío que pasé en Hull la ciudad en que encontré el amor.  

Releyendo a Orwell me reencontrado con el mozo que fui el estudiante de Filología que quería ser artista y vivió una vida bohemia al filo de la navaja. Unos dedos misteriosos me aguantaron para que no cayera en la sima y ahora estoy aquí a un mes justo de mi septuagésimo sexto aniversario relativamente bien de salud tras haber pasado por las horcas caudinas de la peste china de dos pulmonías dobles. Eso sí; mordido por los recuerdos. Cuando se llega a una edad uno recapacita sobre los errores del pasado la gente a la que engañé ofendí y dejé en la estacada con mis egoísmos. “Down and out” parece un tráiler de mi pasado. Todas las grandes novelas te impulsan a que te identifiques con el protagonista el deuteragonista o alguno de los caracteres que desfilan por sus capítulos.  

Boris el ruso que trampea▬ cojea a causa de una herida de guerra▬ por Pigalle y se gana la vida de camarero en restaurantes dirigidos por judíos después de haber sido capitán de caballería en un regimiento de línea siberiano bajo las banderas del zar parece un retrato de mí mismo ahora que lo pienso. No hay nada más humillante que servir a quien sirvió. Boris es alto, mujeriego, muy religioso y supersticioso no sale de casa sin besar la estampa de san Nicolás o encender una vela a su santo favorito. Vive en una buhardilla, es mujeriego, las novias le duran una semana. Cuando se alejan las maitreses, vuelve al hambre y a la soledad en su chambre de Paris. Cuenta la historia de cuando él llegó a una aldea con su escuadrón durante la guerra civil viene a verle un judío ofreciéndole los servicios sexuales de una debuchka (adolescente). El capitán de dragones se niega ante la oferta que le ofrece el hebreo “No quiero puede pegarme una enfermedad venérea”  

▬ No te preocupes capitán. La niña es virgen. Se trata de mi propia hija. Son diez rublos por pasar una noche con ella. 

Un gesto de horror y de asco determinó el desprecio de Boris como ruso blanco sentía hacia el pueblo errante. Los judíos en Paris controlaban la prostitución, el tráfico de narcóticos, las casas de juego, eran todos espías y comunistas. Los personajes de “Down and out in Paris and London” les acusaba de haber asesinado al zar y martirizado a su patria. Se queja de su mala suerte: “que tenga un oficial del zar lamerles el culo a estos malditos que son la escoria de la humanidad”.  

La novela pese a todo no es una invectiva antisemita. Vira hacia rumbos de denuncia social con ribetes, puntas y señales del genero picaresco (knavish roman). Aquí el protagonista es el hambre que pasan estos personajes y las ardides de las que han de valerse para sobrevivir en la Ciudad de la Luz en el periodo de entreguerras. 

George Orwell down and out. We tramp along through life (II)

It is the best book od Orwell. I have read it to exorcise the boredom of the pandemics. Inside  its pages I perceived resurrected memories of those days when I was a dishwasher (plongeur) in Paris and tramped penniless the London embankment  

2020-05-11

GEORGE ORWELL Y EL PROBLEMA SIONISTA

Leyendo un gran libro de Orwell retirado de las librerías  (un sacrilegio porque este escocés de ascendencia india es uno de los más grandes de la literatura inglesa)“Down and out in London and Paris” en el que expresa grandes reservas sobre los judíos a los que acusa de haber perdido la guerra de España y de haber amamantado a la víbora de Stalin, me hecho la reflexión de si El Corona Virus no habrá sido una creación sintética in vitro de los laboratorios de Tel Aviv, en sus ansias de dominio del mundo acabando con el sistema establecido tras la segunda guerra mundial. En su gran novela “1984” adelanta esa precognición sobre la llegada de un estado totalitario. Es lo que proclamaba en un artículo al Wall Street Journal Henry Kissinger el discutido político sionista norteamericano para alcanzar la meta soñada del Eretz Izrael. Una nueva potencia que controle el mundo.

¿Qué pretende Kissinger? dar a Europa el abrazo de la muerte como se lo dio a Carrero Blanco. El crimen se lo arrogó ETA que era una organización incipiente y sin una tecnología suficiente para hacer volar un Dodge Dart hasta el tejado de un sexto piso en la calle Claudio Coello. Por lo cual el magnicidio quedó impune. Es una técnica muy al uso en los servicios secretos: perpetrar un acto y achacárselo al enemigo. Acting by proxy, ceremonias de confusión a rio revuelto  acción directa mediante testaferros, tirar la piedra y esconder la mano. Atiborrarnos de información superpuesta.

  El veterano estadista una mezcla de Tallerand y de Fouché pasado por el Talmud a sus 97 años ─diz tiene pacto con el diablo─ sigue invocando consignas de revolución universal, que es algo inherente al programa mental del mosaísmo: cambiar la faz de la tierra. La letal pandemia que a este paso puede provocar una escalada funeraria mayor que la de los muertos de la segunda guerra mundial les vendrá como anillo al dedo a los demiurgos de ese supuesto Nuevo Orden. ¿Dónde se agazapa la mano que mueve la cuna?

La teología del Holocausto y el fomento de la venganza como ideología letal están pidiendo este corolario de peste global a gritos, diezmar población Ahogar la economía de los goim que es como denominan a los cristianos. A los amos del mundo les conviene una eutanasia programada. Pero esta táctica del contubernio es un “dejà vu”.

El gran escritor inglés ya la puso en solfa en los años treinta del pasado siglo  adelantándose a sus contemporáneos al anunciar el sistema de opresión y de control bajo un gobierno mundialista en “Animales de la Granja” y “1984”. La prelación delata no a Stalin ni a Hitler, como se quiso dar a entender el pasado siglo cuando la crítica literaria se puso a elucubrar sobre qué es lo que quería decir Orwell en su utopía. ¿Adónde apuntaba sis flechas el famoso periodista de la BBC?

Cundió la idea de que el británico se refería a los estalinistas. Pero tanto los fascistas como los comunistas resultan hermanitas de la caridad en comparanza de lo que habría de venir con el mundialismo sionista bajo el dominio de Internet. Si controlas la información lo tienes todo. Está en tu mano el poder de las masas. Por eso y por mucho más George Orwell, pseudónimo de Eric Blair, ha sido descatalogado y perseguido. Es el mejor escritor en lengua inglesa del pasado siglo. Fue el periodista más certero como corresponsal de guerra en Berlin y en la guerra de España desde donde enviaba despachos para el Daily Worker único diario comunista de Fleet Street. Huyó del separatismo y de los esbirros de Companys otro judío amigo de Beria.

 Se han quemado sus libros en pública almenara, se ha tachado su nombre de los anaqueles bibliotecarios, se ha borrado su memoria, algo que saben hacer muy bien estos bestias con su táctica de al enemigo ni agua. Son expertos en la condena y el olvido. Expulsan a los disidentes a la gehena, dan de baja su nombre de las listas. Allanan su memoria. Tildándolo de paranoico y conspiranoico,  lo acusan de ser, por decir la verdad y cantar las verdades al lucero del alba, una amenaza para la democracia… se trata de la ley del embudo puesta en marcha.

El dominio de los medios de comunicación que ha sustituido a la formula marxista de controlar los medios de producción les permite a los organizadores del cotarro, un sanedrín que maneja la cara oculta y que utiliza a los líderes de los estados como marionetas (Ángela Merkel, Macron, los holandeses los belgas, los gerifaltes del Mercado Comían, Boris Johnson, el inepto Pedro Sánchez… gente muy tonta y manipulable, aborrecen a los grandes estadistas) confirma dicha antelación.

En este libro tan crudo en el cual narra sus experiencias personales como clochard  y plongeur (fregaplatos) asegura que el mundialismo quiere esclavizar a la humanidad lavándole el cerebro o matándonos de hambre. Boris uno de los personajes de la novela, antiguo oficial del ejército del zar, y exilado a Francia a causa de la revolución del 17, cuenta con tristeza cómo se ve sujeto a la caridad de un judío al que tiene que besar el culo, que le da trabajo de camarero al antiguo oficial de la guardia. “El judío siempre odiará a un ruso, escupe sobre los iconos que para nosotros es el mayor sacrilegio que cabe”.

 Estos párrafos le costaron al mejor inglés de nuestros tiempos ser descatalogado. Han borrado su memoria. Tienen un arte especial para urdir los hilos de la propaganda. Se inventan escritores (Kafka) como se inventan gobiernos. They are the kingmakers  (hacedores de reyes, a los que destronan cuando no les conviene) mediante el soborno y el agiotaje. Son expertos en el arte de la especulación y la mentira. Ahí tenemos otro ejemplo: Jocklyn el último líder del partido laborista británico fue removido de su cargo por ciertas precisiones antisemitas y su sucesor el día que asumió el cargo compareció con una foto rezando ante el muro de las lamentaciones de Jerusalén.

Acusan a los chinos de haber extraido de los laboratorios el Covid-19 pero bien puede ser que las matraces asesinas salieran de algún laboratorio manejado por científicos israelíes expertos en la guerra química. De ser ciertos tales supuestos, estaríamos a las puertas del Apocalipsis. Ellos están construyendo su propia arca de Noé. Sólo entrarán en ella los elegidos. ¡Qué bien!

continuará

ARCIFICINIO

Bebo el agua fresca saludable

De la fuente Colorada

En el arcifinio de Peñacolgada

Donde estaba el límite y el termino

Hoy de aquí no se puede pasar

Sin cedula municipal

Para bajar a Tejares

Vuelven las fronteras, hay controles

A mi patria la han maneado como a una mula en el barbecho

Se abrió la veda

Regresan los polizontes a los caminos

A ver documentación

De Sacramenia a Valtiendas

Para que me entiendas

Sacar es menester pasaporte

Certificada de limpieza de sangre

Y de pandemia

Ponen multas de mil euros al salteador de cuarentenas

Se ríen los rabinos

Y los imanes del Redondillo

Se descojonan

Oyense sus carcajadas

En el hoyo Castrillo

Donde llevamos a enterrar

A los asnos muertos

Un bando de buitres vuela lo alto del circulo la ensenada

Se escuchan por doquier las mandíbulas del quebrantahuesos

Moviendo el trigémino

Todo fluye se ataranta y se atraganta

Entre disquisiciones pamemas y pandemias, monsergas y baticores

Sánchez va de pinche al gran funeral

Y don Simón el sepulturero

Camina pala en ristre

Somos el risum teneatis

De los pueblos

Irrisión y humillación

De mi España

Sometida por sus enemigos al tercer grado

La Oneguita reina de las mañanas maneja el látigo que trajo de Ávila su papá

El gallego falangista

Los buitres vuelan en circulo

Ojos clavados en la tenada

Barruntan reses muertas

Se abaten sobre la presa las vultúridas

Cantando aquello del judío la maula

Somos los elegidos Hosanna

Lanzamos contra la cristiandad la bomba del virus

Moloch pide sangres y nuevos holocaustos

Entre estrofas del Dies Irae

Se dan un gran festín

Se escuchan por la radio

Los cagamentos de los taifas

Sus palabras se convierten en pedos del diablo

Cada lobo a su senda

El separador clavó las estacas

Del arcifinio

Oye soy vasco tengo salvoconducto

De esta raya no pasar

Es nuestra frontera

Sabe amarga el agua

La envenenaron los judíos

Que reclaman montañas de cadáveres y venganzas

Regreso a mi casa llorando

El romance de don Rodrigo

Por la pérdida de España