DIARIO
2002
28 de enero de 2002
I had the flu and got to drink a bottle of Ponche.
By the skin of a teeth I escaped. There was that guy
threateing eyes so you came here and you are a stranger. Behave yourself dont
touch the buttocks of the ladies.
The ladies nowdays go to the pub with mandragora
complex. Queens of the behive drones their victims men have become idlers and
loafers in the sinister sight of the dragooned. The drip stone of the porch bay
windows music of the soul I confess that in the beginning was my end.
The question is which side are you in? The question is
not the Press but success. Look you for stories that are more constructive in
character. Why dont you write more about what it is right in America?
The handling of news publish and be damned the
untouchable essence of American democracy conservative for them deleterious and
destructive to other that is the secret formula.
30 de noviembre de 2002
Hoy san Andrés y recurro
como Amiel, agostado el filón de la inspiración, al mundo lineal y cuadriculado
de esos diarios que uno se propone acometer sin que se materialicen los buenos
propósitos.
Un año y diez días han
transcurrido desde que abrí este archivo. En verdad, no creo que lo conseguiría
pero he dejado de fumar y de beber, a resultas de una crisis en la que no hago
más que pensar en la muerte y en la que se me demuestra lo baldío de mi
existencia.
No se puede decir que haya
tenido mucha suerte con la literatura siendo yo por otro lado un decoroso
factor del cultivo de las eminencias literarias pero los tiros iban por un lado
y los estampidos por otro y así no hay manera.
He adoptado también otra
resolución la de adelgazar, que no es manca a efectos de mi bulimia pero
quisiera darle al psiquiatra con una canto en los dientes.
MJ dice que cada vez ando
más inclinado, que me va a comprar unos tirantes para sujetar esa espalda
ladeada a los efectos de una cifosis severa, las radiografías lo muestran, que
comenzará como tantas y tantas cosas en la infancia o en la adolescencia. Es
cierto cada vez me parece que estoy más vencido.
“El Cero y el infinito”
en versión de Eugenia Serrano Balnayá (tomé copas con ella en el Gijón) todos
tenemos un poco de Rubachof el espía soviético al que canjearon cuando
estaba en capilla por el aviador Ruiz de Alda los diplomáticos de Franco en la
cárcel de Sevilla, su compañero de celda era el de las sacas del amanecer, que
murió cristianamente arrepentido. Todos estamos condenados a muerte. He aquí el
poder profético o mesiánico del hecho literario. Rubachof pudiera ser también
Gorbachof.
Los creadores de la
invención ellos se lo guisan y ellos se lo comen. Muchos textos, es maravilla,
al cabo de los años, tomaron aires de presagios cumplidos. Dinamitaron el
comunismo desde dentro y ahora nos encontramos en el Efecto Falena que no es
otro que el de la mariposa. En la conferencia de Reikiavik un rabino sonreía a
los pies del volcán mostrando la Torah envuelta en faldellín. Sonrisa
mefistofélica del que ha ganado la partida. Cuando vieron que ya había cumplido
su misión en Rusia, cambiaron de senda. Hubieron de pasar por cerca de
cincuenta millones de cadáveres. El comunismo tuvo que ver con la Apocalipsis a
consecuencia con las guerras que desencadenara pero en esa misma dirección de
una forma más deletérea e intensa fue la revolución acontecida en 1989. Un
producto del agit prop universal. Como todas las revoluciones tendrá su efecto
estrambote. Tendrá que haber muertos. Hoy san Andrés la nieve en los pies.
Justo a un año vista de que me salvase por los pelos. Mala cosa el beber.
La dictadura libertaria
que estamos viviendo es también una mascarada.
Ay de los vencidos. Pobres
de aquellos a los que la historia hunde en el polvo.
Me sigo acomodando a vivir
en una campana de silencio. La muerte de Rubachof está descrita de una manera
genial. Al cabo de los interrogatorios sólo deseaba una cosa dormir y soñar en
la Arlova. La muerte no es más que dormir. Es el letrero que impera en
el cementerio de Paris donde están enterrado Robespierre y sus cofrades campea
ese letrero. Quizás sea como entrar en una especie de sentido oceánico, unidos
todos a la totalidad del ser divino.
Hoy sábado conduje hasta
Majadahonda, compré unas pastillas. Hacía viento pero se estaba bien al solillo
3 de diciembre de 2002
La soledad es un pájaro de
fuego que crece mar adentro. Podría sentar sus reales en el centro asturiano,
por ejemplo, que está en la calle Farmacia por donde sacaban a los presos de la
cárcel de san Antón. Desolación pero ya pusieron las iluminaciones en las
calles madrileñas. De regreso al conducir vuelvo a sentir vértigos.
También puede que la
batalla con la báscula la tenga que dar por perdidas.
¿A qué escribir si no
tengo nadie que me lea? Santos dice que le gusta lo que escribo en un estilo
medianamente pasable. Toco los temas que nadie se atreve.
Tendría que salir a dar mi
paseo diario pero me disuade el viento favonio que pega con fuerzas.
Ahora mis noches son
mejores, las duermo de un tirón aunque tenga que alzarme a mear varias veces.
Jesús omnipotente, ten piedad de este pobre pecador que ha hecho resolución de
no fumar y de no beber pero que está anquilosado en un taedium vitae
como nunca en su vida.
Cansancio y agotamiento.
Veo pocas perspectivas como no sea el ir tirando. Mi mujer dice que me siento
todas las mañanas en el sofá a aguardar a la pelona.
Nos pide el ayuntamiento
de Oviedo las tasas atrasadas por el Renault que mandamos al desguace hace
siete años y suman casi quinientos euros por atrasos. Tienen que sacar de las
gabelas para financiar el costoso premio príncipe de Asturias. No hay que abrir
al cartero que ya no es de antemano heraldo de las buenas noticias sino un
vulgar recaudador de las contribuciones más impensadas. El estado de las
autonomías cobra por todo. Hasta por respirar. Tienes que escribir al desgaire,
escribir sea acaso un acto venial para el cual no se exige tanta preparación
como acostumbras.
¿Seguirá adelante el
diario? No hagas jotter. Batete el cuero con la sabana en blanco del
ordenador sin preparación en sucio, ni trabajos a maquina. Tienes que perderles
el respeto a las Nueve Musas. No es lo mismo decirlo que hacerlo. Hombre ya. Y
si no emborronas a qué te podrías dedicar, yo me pregunto. Has de resignarte a
vivir contra las cuerdas y a llevar una existencia anodina, no eres más que un
prejubilado.
14 de marzo de 2003
Aquí estoy recién evadido
de Asturias, con un vacío interior y con una depresión que alberga el pecho
como un runrún. Libo la flor de lo inane. En estos tiempos en que la vileza se
prodiga vivir acogotados no es vivir. Se acentúa la vacuidad retórica. Me
refugio en la ergoterapia pero soy incapaz de catalogar todos mis libros. Me
digo y esto para qué quien me los va a comprar, puesto que acudí al último
remedio que es el de vender libros por Internet. Si otros lo hacen, ¿por qué no
lo puedo hacer yo? Me pierdo en los floreos del canto de la epístola y enero
ocho buen día para matar el gocho. Ando muy machucho o entrado en días. Padezco
las dolamas, alifafes y achaques de la incipiente vejez. Tiempo de pundits
y tertulianos que se regodean en el deshoje de la margarita con respecto a la
vigente guerra en Iraq. Vivimos en una sociedad en la cual la pobreza, la
decrepitud y la vejez son pecados capitales. Se estrecha el círculo de la
vacuidad y la bestia saca pecho. Parece que le campanea el busto.
Prosigue mi ergofobia. No
sé cuál puede ser el registro de esta palabra; tal vez ergotismo. Registrase un
miedo al tajo y lo demás
22 de octubre de 2003
MISIÓN CERVANTES
Cuando el pasado sábado a
media mañana se encendió el retroceso de la nave Soyuz TM3 en la base espacial
rusa de Baikonur, en la ciudad de las estrellas, en la que viajaban los
astronautas el español Pedro Duque, el ruso Alexander Careli y el británico
Michael Foale, con destino a la base espacial ISS, en España muchos sentimos
que se estaba haciendo historia.
El viaje ha sido costeado
por el gobierno español que ha pagado a las autoridades rusas la cantidad de
doce millones de euros.
Esta puesta en órbita ha
significado que España hiciera el otro día sus pinitos en el espacio uniéndose
al grupo de naciones pioneras en la carrera del espacio aunque para conseguir
este objetivo tenga que ir a las ancas de la eficiente tecnología rusa. Se dice
que los rusos han demostrado trabajar sobre seguro y que incluso llevan un pie
delante con respecto a los norteamericanos en esta parcela. Ya llaman aquí a
Pedro Duque el Gagarin español por estos pagos.
En el palmarés de la
Ciudad de las estrellas en Kazajastán no se registraron sorpresa. No puede
decirse lo mismo del proyecto Apolo el cual ha registrado ya más de un par de
accidentes espectaculares.
De momento la maniobra de
atraque con la base espacial Soyuz fue llevada a cabo sin novedad y con el
aliciente de una conversación telefónica entre la tripulación y el presidente
José María Aznar.
En el módulo acompañaba a
Pedro Duque una gran bandera española, dato que no hay que dar de lado
precisamente en un momento en que la enseña de la patria es ultrajada y está
siendo motivo de escarnios y de refitoleos. Pedro Duque, un español que nació
en los Estados Unidos la pasea con honor por el espacio durante los días que
dure la operación Cervantes que regresará a la Tierra el 28 de octubre.
La prensa pone de relieve
aquí que mientras los transbordadores de la NASA se encuentran aparcados en sus
hangares de Cabo Cañaveral después del percance del “Columbia” las naves Soyuz
circunnavegan el empíreo lo que no deja de ser un timbre de gloria para Rusia y
una paradoja para los Estados Unidos que dicen haber ganado la guerra de las
galaxias.
Micahel Foale y el
comandante Alexander Kaleri relevarán a la tripulación de la nave TM2 que
llevan seis meses en el espacio y que está integrada por el ruso Yuri
Malenchenko y el estadounidense Edward Tsan Lu. Mientras Duque que fungirá como
ingeniero de vuelo está previsto que aterrice a bordo del transbordador que
dejará su órbita en los próximos días.
17 de noviembre de 2001
Afternoon of heavy metal grey skies, I think November
is a beautiful month of crops loaded with fruit, in this arva acorns
when the oaks exhibit their garlands over the hills, where the ambry of Nature
conceals the chalice of the seeds; there was an accident in motor way: a blue
car turned down left inside civil guards seemed to panic derouting traffic,
must have been people trapped underneath, the Valley of the Cross packed, mass
inside the big basilica, the mine excavating the mountains in scoop of piety
and perpetual memory, tunnel of greatness, hundreds at the mass for our
leaders, XXVI anniversary and LXIV respectively, we are getting old. There was
a great liturgy preached by an abbot in full gait, the Benedictines know how to
perform all movements counted and every thing here is symbol, has something to
do with a bimilenary history, the steps, the signs.
For example, the singing of the Passion Christi at
Good Friday embraces the postulate of standing up looking towards the North
from where Aquilón wind blows. At consecration lights went off and the whole
cathedral was in darkness. Only the great and impressive crucifix leading the
altar remained illuminated under the big sabbaoth depicting the triumphant
procession of saints and martyrs stepping the cupola. That procession of the
happy blessed it is an overwhelming feeling from above. Below, lie Franco´s and
José Antonio hearses. The base of the cross in the valley of the fallen is
flanked by the gigantic statues of the four evangelists.
I have gone this year after three of absence, and I
found the same people: patriots going in a big ship travelling without a rudder
in an empty course heading for disaster. We feel exile in our lands, strange to
our people. The chief gone, we are left with the gestures and the big panoply,
uniforms showing off, and tomorrow I know the headlines in the papers: “Less
people attending Mass for Franco and José Antonio. A bunch of nostalgias”
But a young girl in blue shirts and the badge of yoke
and arrows over her lap was handing out leaflets shouting out: “We are not the
past, we are the future, we belong to the eternal Spain”
I don't know. They put all of us on a barrel of
dynamite for a lag explosion. All is under control but in spite of all I have
not done so bad, though.
At the entrance of the church Security scanned all the
people who went to gain access. It is the first time I have seen such an
scrutiny at the door of a catholic temple, but beforehand they were bomb
threats. I walked down. The interior of this cathedral reminds of a cellar of a
cave. We go through the tunnel of time. The lines are symetrical, austere and
imposing. There are no glass windows. The building was made inside of a
mountain, removing the insides of mother earth.
I arrived home at last after the influence tried to
cure a catarrh with punch typical business as usual and the thread of reason is
subtley cut off by Erifos he wants my perdition but it is part of me and not
easy as it seems to get rid of his ventures and strategy.
25 de diciembre de 2002
Sigue el miedo al vacío.
Llevo sin encender el ordenador más de dos semanas. Una aflicción interna, el
dolor de costado y la desalineto de saber que todo cuanto haga será inane me
aleja de la tarea que ha sido razón y norma de mi vida, pero fue una noche
buena bien pasada con mi madre, mis hijos, mi mujer mi hermano Fernando y
Fuencisla. Mi madre la salió un grano en una pierna y creo que era un cáncer,
la han tenido que hacer un injerto, fijate un granín cuando sale con mala
leche. Temo a la nada, al vacío. Los cadáveres se mojan más en los cementerios
en estas noches de lluvia y ese solo pensamiento me hace acorrucar junto a la
almohada en espera de que la muerte me sea esquiva. No soy lo que se dice un
valiente a tal respecto. El papa de Roma no es más que un ansia consolidada de
poder. Sigue impartiendo bendiciones desde su carretón y sonriendo con una sonrisa
enigmática cuando se le aclama. Estoy confuso, apenas puedo poner en solfa mis
pensamientos pero al menos he podido vencer una resistencia inaudita que dura
ya demasiado tiempo. Y ahora me voy a comer. Anduve esta mañana las dos
praderas y ya me roe un poco el gusanillo. Es angustia vital lo que siento.
Nada más. Tú no te rindas.
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