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sábado, 20 de marzo de 2021

 CLUNY. EL ISLAM. LOS DINEROS DE SAN PEDRO. EL ORO BENEDICTINO Y LA REFORMA DE LA LITURGIA VISIGÓTICA (I)


Hoy en el santoral San Gregorio VII el introductor del canto gregoriano el papa que tuvo en Canosa al emperador Enrique IV vestido de saco y que luego sería depuesto de su sede pontificia muriendo pobre y abandonado reflexiono sobre los pecados y yerros de la Iglesia exotérica o aparencial que nada tiene que ver con la esotérica que siempre será la barca de salvación hasta el punto de que fuera de sus muros “nulla salus”[1] y sobre el papado una institución carolingia cuando Carlomagno se hace coronar por el papa en Aquisgrán en la misa de Nochebuena y el Sacro Imperio germánico siempre quiso tenerlo bajo la bota de su dominación. El episodio de Canosa marcaría así el ápice de la lucha de las Investiduras que no es otra que la de las dificultades que tuvieron siempre trono y altar para una armónica convivencia. Los emperadores hacían y deshacían en sus gatuperios simoniacos en la compraventa de beneficios eclesiásticos pero los papas sobre todos los de la Edad de Hierro tampoco eran mancos y no se caracterizaron por la caridad ni por la pureza de costumbres. En Roma se degollaban o se envenenaban unos a otros.
Es en esta tesitura el 920 cuando Guillermo de Aquitania da terrenos para la institución de Cluny que sería el monasterio más importante del mundo con la iglesia más grande de la cristiandad con sus siete naves con una extensión de más de un kilómetro de largo por otro tanto de lado y siete torres y cerca de dos mil monjes. Objetivo: la regla benita basada en el ora et labora, la liturgia y el apartamento del mundo bajo las ordenes de un abad no sometido a ninguna jurisdicción episcopal sino directamente a las órdenes de Roma.
Fue demolida la enorme abadía por la Revolución Francesa y ya sólo quedan del viejo cenobio de Borgoña algún que otro farallón y unos cuantos lienzos de pared de la nave de la epístola, un auténtico sursum corda en piedra.

 Según nos recuerda hoy en una entrevista al Mundo el abad de Silos Clemente Serna. Todo se fue por la posta.
He leído las declaraciones de este buen monje con una cierta tristeza pues admite la posibilidad de que Silos por falta de quórum y de vocaciones se derrumbe. Dice una cosa cierta: que las relaciones entre cristianos y musulmanes fueron fluidas. Ambas religiones adoran al mismo Dios. Sin embargo se trata tan sólo de una verdad a medias porque la Cruz y la Media Luna son dos religiones excluyentes y digo esto después de haber visto un reportaje en una cadena alemana sobre la penetración turca en Abjasia y Georgia. Aparecían iglesias derribadas con iconos de la Virgen por el suelo y cruces derribadas. Donde planta Mahoma su huella no vuelve a crecer la hierba, el islam no admite conversiones, el que va no vuelve. La marca es indeleble. El islam es acérrimo. El turco jamás se convierte.
Y me reafirmo en dicho supuesto de haberme también empapado de los textos de don Claudio.
Sánchez Albornoz, el español que mejor conoció y estudió el tema, y asegura que esta convivencia aunque difícil es llevadera sobre todo con el buen musulmán con los “mauri pacis”[2] pero estas treguas se rompían con la llegada de los fundamentalistas.

Por ejemplo, los almohades y almogávares que cortaban sin miramientos cabezas en nombre de Alá.
No queda otra opción que la guerra defensiva. El fruto de estas incursiones determinó que gran parte de la población española sea o bien de origen morisco o muzárabe. Los moriscos eran los que se convirtieron velis nolis si no querían ser reducidos a la esclavitud. Este es el caso de regiones como Baleraes, Castilla la Nueva y de León.

En Mallorca en el siglo XIII un 45 por ciento del alfoz de Palma eran hijos o nietos de los exaricos [3] y en el antiguo reino de León eran muchos los descendientes de hispano visigodos que vivieron bajo el Islam y sólo abandonaron al andalusí cuando se produjo algún movimiento nacionalista retrógrado. Estas son lentejas. La ley de la fuerza con el moro. Esa es la fija.
La margen derecha del Duero y las riberas del Duratón en el triangulo formado por las poblaciones de Sacramenia, Fuentidueña y Peñafiel fue repoblada por mesnadas árabes que fueron capturados por Alfonso VII en la batalla de Jaén.
Si uno recorre el litoral levantino por todo él aparecen diseminadas atalayas de vigilancia en las eminencias del terreno. En ellas se encendían hogueras o angaros (hogueras de aviso) a la menor señal de arribada de piratas berberiscos para comunicar a los pueblos de la contornada del eminente peligro. Dom Clemente, creo yo, peca de inocencia y cae en esa exaltación de lo mudéjar que hoy se vive en la cristiandad. Antes eran muy malos. Ahora son muy buenos. Pues bien, ni tanto ni tan calvo. Un término medio.
Desde luego no debe de haber leído a Oriana Fallaci. Ciertamente el comercio y el intercambio no sólo de palabras[4] y de actitudes ante la vida entre la gente del Atlas y las que viven a este lado de Gibraltar. Tenemos decía Eugenio Noel el mismo orgullo, el mismo fanatismo, los mismos piojos, después de una visita a Marruecos.

Pero esta visión romántica e inocente de lo muslímico quizás esté un tanto deformada y no sea del todo caer. Yo mismo caí en ella al referirme en días anteriores a la mesta que es sin duda morisca en algunas cosas.
Estuvo integrada por pastores (no sé si los rabadanes lo serían) de ascendencia andaluza pero la palabra majada no es árabe. Es vascuence. Es en Vasconia donde España tuvo su origen, Otra tristeza. Parece ser que los españoles que desconocemos nuestra propia historia estamos condenados a incurrir en los mismos errores.
Roma tampoco se libra de esta historia de insidias, trapicheos y malos pasos. El año pasado Benedicto XVI obispo de Roma pontificante peregrinó a Estambul en acto de desagravio para orar en Santa Sofía y desquitarse de unas palabras derogatorias sobre el Corán que algunos tomaron por blasfemas. No se pierda de vista ponderas ese fanatismo que les caracteriza y les hace muy malos interlocutores a los observantes del jadiya en su grado extremo y más estricto.
Ello parece haberlo ignorado el buen abad de Silos. He querido ver en sus declaraciones una cierta tristeza de una Iglesia que se mueve a la defensiva. Pero los benedictinos siempre fueron los perros fieles los “domini canes” de Roma aunque eso se haya dicho de los dominicos y por extensión de los jesuitas que fueron los guardias de corps del Vaticano.
En todo caso, el influjo que tuvo la abadía de Cluny en la europeización de la España mozárabe es capital. Un tal fray Galindo llega a León con cartas del abad Hugo y se presenta al rey de León Fernando I poco después de la batalla de Atapuerca ofreciendo al monarca oraciones y el proyecto de una cruzada contra el Islam. Cluny eje que irradia el espíritu de cruzada propone una batalla ideológica contra la Media Luna bajo los auspicios del papa. También pide estipendios y el rey se las otorga generosamente. Asigna una annata de mil morabetinos o maravedíes de oro para vestir a la comunidad (eran más de dos mil religiosos bajo la disciplina del abad san Hugo) y esta granjería da lugar al oro de Cluny. Hugo regresa a Borgoña cargado de gazas o limosnas. Esta visita coincide con el traslado de los restos mortales del metropolita de Sevilla san Isidoro desde orillas del Guadalquivir a las del Bernesga en León. Había sido derrotado el taifa Almotacid de Sevilla y el monarca lleno de agradecimiento y creyendo que esta victoria sobre los sarracenos había sido obra de la intervención divina y de las plegarias de los monjes manda construir la Basílica de san Isidoro de León que es llamada la “capilla sextina del arte románico”. La influencia europeizante de Cluny frente a las protestas de los obispos que ven merma a su autoridad de esta injerencia romano-benedictina y monjes de San Isidro de Dueñas y de los aragoneses de San Juan de la Peña y de Loharre sigue su curso hasta el punto de que en el concilio de Coyanza de 1063 pontificando el propio Gregorio VII cuya fiesta celebramos hoy se sanciona la sustitución del viejo misal hispano-visigótico y de su martirologio inspirado en los menologios griegos por el romano.

Los benedictinos llamaban a este rito Toletanae illusiones superstitio[5].
Quedan derogados los monasterios mixtos.

Monjes y monjas muzárabes vivían juntos y con frecuencia se ajuntaban para casarse tener hijos procrear,

Con la debida dispensa canónica abacial.
Dicho año está documentado un altercado que hubo en el monasterio de San Pedro en Aragón donde la cuestión se sometió a juicio de dios u ordalía. Los monjes echaron a la hoguera dos misales: el toledano y el romano. Es primero sobrevivió a las llamas y el segundo fue reducido a cenizas. Así y todo el cardenal Rainero que vino de Roma para poner en ejecución la premática del pontífice hizo caso omiso de aquella demostración y los hispano mozarabes dejaron de hacer su adoración a Dios a la manera bizantina con misas largas y hermosísimas que en las grandes fiestas duraban toda la noche de modo que fueron obligados a la fuerza adoptar la imposición extranjera.
Cluny incomodó a los obispos y metropolitas autóctonos y amargó la vida al bajo clero puesto que los monjes franceses preconizaban el celibato y aquí la mayor parte de los presbíteros diáconos e incluso algunos monjes tiene que estudiarse el caso por ejemplo de san Frutos y santa Engracia dos santos godos a los que se describe como hermano y hermana en las vidas de santos circulantes y en realidad eran marido y mujer apartados a la vida cenobitica a unas peñas grajeras de Sepúlveda y su tebaida transferida a la jurisdicción benedictina de Silos, que pasaría a llamarse Priorato de san Frutos estaban casados. Incluso, los obispos.
Es ésta una parte obviada por los estudiosos de la Iglesia española que pasan sobre ella como de puntillas.
En una carta de donación pro anima, que se conserva en Cardeña que hacen el presbítero Endura y su mujer María, ellos entregan todos sus bienes al monasterio para misas. Esta europeización incoada por Fernando I prosigue con su hijo Alfonso VI aunque éste que se llevaba mejor con los musulmanes y hasta se casó con una judía de Toledo de la cual nacería Alfonso VII se resistió a desterrar el rito toledano que en Cataluña se denominaba rito jacetano por haber sido San Juan de la Peña unos de los epicentros de su esplendor magnífico.
El oro y las pechas que se pagaban a Cluny coinciden en el tiempo con el Cid Campeador que era un cristiano muzárabe. La penuria que padece Castilla quizá obligaron al héroe epónimo burgalés a lucrar su pan en tierras de infieles peleando unas veces con el moro y otras contra el cristiano.

Recordemos las luchas entre el taifa de Toledo Almamún y el de Zaragoza Almuqtadir. Tales razones o sinrazones, pleitos, rifirrafes, traiciones y alevosías son obviadas adrede por los cronistas. Fue el caso de los amores de doña Urraca con el metropolita de Compostela Gelmirez que también debió de ser fino el cerco de Zamora la perfidia de Bellido Dolfos que cogió al buen Rodrigo de Vivar a contramano y sin espuelas y malhaya el caballero que sin espuelas cabalga. Y no han de ser echadas en saco roto. Como tampoco los denarios que manda otorgar Alfonso VII a la famosa abadía francesa de Citeaux con las rentas de las salinas de Villafáfila, promesa que no cumple. Son temas por investigar adecuadamente tanto en el censo fernandino como en el alfonsí.

Después de los benedictinos se establecen en Castilla los cistercienses por esta manda y ello va a suponer el arrinconamiento del cristianismo autóctono que es sustituido de a hecho por el catolicismo romano. Los monjes palentinos de san Isidro de Dueñas son arrojados de mala manera por cistercienses de origen francés.
La historia de la Iglesia como todos aquellos acontecimientos en los que intervienen los hombres no es lo que se dice muy edificante y tiene lados oscuros como este periodo de grandes luchas internecinas.

Los godos eso sí no estaban; unidos y eran muy pleiteantes. Uno de los grandes logros de la reforma cluniacense primero y de la del cister después es someter a férula a las comunidades relajadas en su observancia y prohibir a las personas consagradas el uso de las armas y el derecho a la venganza por delitos contra el honor, algo muy arraigado en la mentalidad castellana que tiene su origen en el código germánico de la Sippe (estirpe) y que tanto influye en nuestra nobleza. Cualquier triquiñuela les hacía alzarse en armas no ya contra el infiel sino también contra el hermano el padre o el cuñado. Esto se llamaba la Ley de la Fadiya. Es la ley de la sangre y la venganza. Uno de los aspectos negros del morbo visigótico. Otro sería la envidia. De modo y manera que en toda la alta edad media tenemos a los príncipes cristianos peleándose unos con otros. Y en esas parece que seguimos.

Y eso que han pasado diez siglos desde que empezasen aquellas discordias por verdaderas minucias.

lunes, 1 de marzo de 2021

DEPRESIÓN AZNAR ME MANDO PARA CASA NO LE TENGO NADA QUE AGRADECER A LOS PEPEROS

 

DIARIO 2002

 

28 de enero de 2002

I had the flu and got to drink a bottle of Ponche.

By the skin of a teeth I escaped. There was that guy threateing eyes so you came here and you are a stranger. Behave yourself dont touch the buttocks of the ladies.

The ladies nowdays go to the pub with mandragora complex. Queens of the behive drones their victims men have become idlers and loafers in the sinister sight of the dragooned. The drip stone of the porch bay windows music of the soul I confess that in the beginning was my end.

The question is which side are you in? The question is not the Press but success. Look you for stories that are more constructive in character. Why dont you write more about what it is right in America?

The handling of news publish and be damned the untouchable essence of American democracy conservative for them deleterious and destructive to other that is the secret formula.

30 de noviembre de 2002

Hoy san Andrés y recurro como Amiel, agostado el filón de la inspiración, al mundo lineal y cuadriculado de esos diarios que uno se propone acometer sin que se materialicen los buenos propósitos.

Un año y diez días han transcurrido desde que abrí este archivo. En verdad, no creo que lo conseguiría pero he dejado de fumar y de beber, a resultas de una crisis en la que no hago más que pensar en la muerte y en la que se me demuestra lo baldío de mi existencia.

No se puede decir que haya tenido mucha suerte con la literatura siendo yo por otro lado un decoroso factor del cultivo de las eminencias literarias pero los tiros iban por un lado y los estampidos por otro y así no hay manera.

He adoptado también otra resolución la de adelgazar, que no es manca a efectos de mi bulimia pero quisiera darle al psiquiatra con una canto en los dientes.

MJ dice que cada vez ando más inclinado, que me va a comprar unos tirantes para sujetar esa espalda ladeada a los efectos de una cifosis severa, las radiografías lo muestran, que comenzará como tantas y tantas cosas en la infancia o en la adolescencia. Es cierto cada vez me parece que estoy más vencido.

El Cero y el infinito” en versión de Eugenia Serrano Balnayá (tomé copas con ella en el Gijón) todos tenemos un poco de Rubachof el espía soviético al que canjearon cuando estaba en capilla por el aviador Ruiz de Alda los diplomáticos de Franco en la cárcel de Sevilla, su compañero de celda era el de las sacas del amanecer, que murió cristianamente arrepentido. Todos estamos condenados a muerte. He aquí el poder profético o mesiánico del hecho literario. Rubachof pudiera ser también Gorbachof.

Los creadores de la invención ellos se lo guisan y ellos se lo comen. Muchos textos, es maravilla, al cabo de los años, tomaron aires de presagios cumplidos. Dinamitaron el comunismo desde dentro y ahora nos encontramos en el Efecto Falena que no es otro que el de la mariposa. En la conferencia de Reikiavik un rabino sonreía a los pies del volcán mostrando la Torah envuelta en faldellín. Sonrisa mefistofélica del que ha ganado la partida. Cuando vieron que ya había cumplido su misión en Rusia, cambiaron de senda. Hubieron de pasar por cerca de cincuenta millones de cadáveres. El comunismo tuvo que ver con la Apocalipsis a consecuencia con las guerras que desencadenara pero en esa misma dirección de una forma más deletérea e intensa fue la revolución acontecida en 1989. Un producto del agit prop universal. Como todas las revoluciones tendrá su efecto estrambote. Tendrá que haber muertos. Hoy san Andrés la nieve en los pies. Justo a un año vista de que me salvase por los pelos. Mala cosa el beber.

La dictadura libertaria que estamos viviendo es también una mascarada.

Ay de los vencidos. Pobres de aquellos a los que la historia hunde en el polvo.

Me sigo acomodando a vivir en una campana de silencio. La muerte de Rubachof está descrita de una manera genial. Al cabo de los interrogatorios sólo deseaba una cosa dormir y soñar en la Arlova. La muerte no es más que dormir. Es el letrero que impera en el cementerio de Paris donde están enterrado Robespierre y sus cofrades campea ese letrero. Quizás sea como entrar en una especie de sentido oceánico, unidos todos a la totalidad del ser divino.

Hoy sábado conduje hasta Majadahonda, compré unas pastillas. Hacía viento pero se estaba bien al solillo

3 de diciembre de 2002

La soledad es un pájaro de fuego que crece mar adentro. Podría sentar sus reales en el centro asturiano, por ejemplo, que está en la calle Farmacia por donde sacaban a los presos de la cárcel de san Antón. Desolación pero ya pusieron las iluminaciones en las calles madrileñas. De regreso al conducir vuelvo a sentir vértigos.

También puede que la batalla con la báscula la tenga que dar por perdidas.

¿A qué escribir si no tengo nadie que me lea? Santos dice que le gusta lo que escribo en un estilo medianamente pasable. Toco los temas que nadie se atreve.

Tendría que salir a dar mi paseo diario pero me disuade el viento favonio que pega con fuerzas.

Ahora mis noches son mejores, las duermo de un tirón aunque tenga que alzarme a mear varias veces. Jesús omnipotente, ten piedad de este pobre pecador que ha hecho resolución de no fumar y de no beber pero que está anquilosado en un taedium vitae como nunca en su vida.

Cansancio y agotamiento. Veo pocas perspectivas como no sea el ir tirando. Mi mujer dice que me siento todas las mañanas en el sofá a aguardar a la pelona.

Nos pide el ayuntamiento de Oviedo las tasas atrasadas por el Renault que mandamos al desguace hace siete años y suman casi quinientos euros por atrasos. Tienen que sacar de las gabelas para financiar el costoso premio príncipe de Asturias. No hay que abrir al cartero que ya no es de antemano heraldo de las buenas noticias sino un vulgar recaudador de las contribuciones más impensadas. El estado de las autonomías cobra por todo. Hasta por respirar. Tienes que escribir al desgaire, escribir sea acaso un acto venial para el cual no se exige tanta preparación como acostumbras.

¿Seguirá adelante el diario? No hagas jotter. Batete el cuero con la sabana en blanco del ordenador sin preparación en sucio, ni trabajos a maquina. Tienes que perderles el respeto a las Nueve Musas. No es lo mismo decirlo que hacerlo. Hombre ya. Y si no emborronas a qué te podrías dedicar, yo me pregunto. Has de resignarte a vivir contra las cuerdas y a llevar una existencia anodina, no eres más que un prejubilado.

14 de marzo de 2003

Aquí estoy recién evadido de Asturias, con un vacío interior y con una depresión que alberga el pecho como un runrún. Libo la flor de lo inane. En estos tiempos en que la vileza se prodiga vivir acogotados no es vivir. Se acentúa la vacuidad retórica. Me refugio en la ergoterapia pero soy incapaz de catalogar todos mis libros. Me digo y esto para qué quien me los va a comprar, puesto que acudí al último remedio que es el de vender libros por Internet. Si otros lo hacen, ¿por qué no lo puedo hacer yo? Me pierdo en los floreos del canto de la epístola y enero ocho buen día para matar el gocho. Ando muy machucho o entrado en días. Padezco las dolamas, alifafes y achaques de la incipiente vejez. Tiempo de pundits y tertulianos que se regodean en el deshoje de la margarita con respecto a la vigente guerra en Iraq. Vivimos en una sociedad en la cual la pobreza, la decrepitud y la vejez son pecados capitales. Se estrecha el círculo de la vacuidad y la bestia saca pecho. Parece que le campanea el busto.

Prosigue mi ergofobia. No sé cuál puede ser el registro de esta palabra; tal vez ergotismo. Registrase un miedo al tajo y lo demás

22 de octubre de 2003

MISIÓN CERVANTES

Cuando el pasado sábado a media mañana se encendió el retroceso de la nave Soyuz TM3 en la base espacial rusa de Baikonur, en la ciudad de las estrellas, en la que viajaban los astronautas el español Pedro Duque, el ruso Alexander Careli y el británico Michael Foale, con destino a la base espacial ISS, en España muchos sentimos que se estaba haciendo historia.

El viaje ha sido costeado por el gobierno español que ha pagado a las autoridades rusas la cantidad de doce millones de euros.

Esta puesta en órbita ha significado que España hiciera el otro día sus pinitos en el espacio uniéndose al grupo de naciones pioneras en la carrera del espacio aunque para conseguir este objetivo tenga que ir a las ancas de la eficiente tecnología rusa. Se dice que los rusos han demostrado trabajar sobre seguro y que incluso llevan un pie delante con respecto a los norteamericanos en esta parcela. Ya llaman aquí a Pedro Duque el Gagarin español por estos pagos.

En el palmarés de la Ciudad de las estrellas en Kazajastán no se registraron sorpresa. No puede decirse lo mismo del proyecto Apolo el cual ha registrado ya más de un par de accidentes espectaculares.

De momento la maniobra de atraque con la base espacial Soyuz fue llevada a cabo sin novedad y con el aliciente de una conversación telefónica entre la tripulación y el presidente José María Aznar.

En el módulo acompañaba a Pedro Duque una gran bandera española, dato que no hay que dar de lado precisamente en un momento en que la enseña de la patria es ultrajada y está siendo motivo de escarnios y de refitoleos. Pedro Duque, un español que nació en los Estados Unidos la pasea con honor por el espacio durante los días que dure la operación Cervantes que regresará a la Tierra el 28 de octubre.

La prensa pone de relieve aquí que mientras los transbordadores de la NASA se encuentran aparcados en sus hangares de Cabo Cañaveral después del percance del “Columbia” las naves Soyuz circunnavegan el empíreo lo que no deja de ser un timbre de gloria para Rusia y una paradoja para los Estados Unidos que dicen haber ganado la guerra de las galaxias.

Micahel Foale y el comandante Alexander Kaleri relevarán a la tripulación de la nave TM2 que llevan seis meses en el espacio y que está integrada por el ruso Yuri Malenchenko y el estadounidense Edward Tsan Lu. Mientras Duque que fungirá como ingeniero de vuelo está previsto que aterrice a bordo del transbordador que dejará su órbita en los próximos días.

 

 

 

 

 

 

 

17 de noviembre de 2001

Afternoon of heavy metal grey skies, I think November is a beautiful month of crops loaded with fruit, in this arva acorns when the oaks exhibit their garlands over the hills, where the ambry of Nature conceals the chalice of the seeds; there was an accident in motor way: a blue car turned down left inside civil guards seemed to panic derouting traffic, must have been people trapped underneath, the Valley of the Cross packed, mass inside the big basilica, the mine excavating the mountains in scoop of piety and perpetual memory, tunnel of greatness, hundreds at the mass for our leaders, XXVI anniversary and LXIV respectively, we are getting old. There was a great liturgy preached by an abbot in full gait, the Benedictines know how to perform all movements counted and every thing here is symbol, has something to do with a bimilenary history, the steps, the signs.

For example, the singing of the Passion Christi at Good Friday embraces the postulate of standing up looking towards the North from where Aquilón wind blows. At consecration lights went off and the whole cathedral was in darkness. Only the great and impressive crucifix leading the altar remained illuminated under the big sabbaoth depicting the triumphant procession of saints and martyrs stepping the cupola. That procession of the happy blessed it is an overwhelming feeling from above. Below, lie Franco´s and José Antonio hearses. The base of the cross in the valley of the fallen is flanked by the gigantic statues of the four evangelists.

I have gone this year after three of absence, and I found the same people: patriots going in a big ship travelling without a rudder in an empty course heading for disaster. We feel exile in our lands, strange to our people. The chief gone, we are left with the gestures and the big panoply, uniforms showing off, and tomorrow I know the headlines in the papers: “Less people attending Mass for Franco and José Antonio. A bunch of nostalgias”

But a young girl in blue shirts and the badge of yoke and arrows over her lap was handing out leaflets shouting out: “We are not the past, we are the future, we belong to the eternal Spain”

I don't know. They put all of us on a barrel of dynamite for a lag explosion. All is under control but in spite of all I have not done so bad, though.

At the entrance of the church Security scanned all the people who went to gain access. It is the first time I have seen such an scrutiny at the door of a catholic temple, but beforehand they were bomb threats. I walked down. The interior of this cathedral reminds of a cellar of a cave. We go through the tunnel of time. The lines are symetrical, austere and imposing. There are no glass windows. The building was made inside of a mountain, removing the insides of mother earth.

I arrived home at last after the influence tried to cure a catarrh with punch typical business as usual and the thread of reason is subtley cut off by Erifos he wants my perdition but it is part of me and not easy as it seems to get rid of his ventures and strategy.

25 de diciembre de 2002

Sigue el miedo al vacío. Llevo sin encender el ordenador más de dos semanas. Una aflicción interna, el dolor de costado y la desalineto de saber que todo cuanto haga será inane me aleja de la tarea que ha sido razón y norma de mi vida, pero fue una noche buena bien pasada con mi madre, mis hijos, mi mujer mi hermano Fernando y Fuencisla. Mi madre la salió un grano en una pierna y creo que era un cáncer, la han tenido que hacer un injerto, fijate un granín cuando sale con mala leche. Temo a la nada, al vacío. Los cadáveres se mojan más en los cementerios en estas noches de lluvia y ese solo pensamiento me hace acorrucar junto a la almohada en espera de que la muerte me sea esquiva. No soy lo que se dice un valiente a tal respecto. El papa de Roma no es más que un ansia consolidada de poder. Sigue impartiendo bendiciones desde su carretón y sonriendo con una sonrisa enigmática cuando se le aclama. Estoy confuso, apenas puedo poner en solfa mis pensamientos pero al menos he podido vencer una resistencia inaudita que dura ya demasiado tiempo. Y ahora me voy a comer. Anduve esta mañana las dos praderas y ya me roe un poco el gusanillo. Es angustia vital lo que siento. Nada más. Tú no te rindas.

 

 

 

martes, 23 de febrero de 2021

 

PUTAS Y MACHORRAS



Unas son putas

otras machorras

en el hemiciclo están

sentadas al alimón

la coaxca es un vertedero

de mentiras

y flujos vaginales

ay que putas son las que están

en el balcón

pero no están todas las que están

NI ESTÁN TODAS LAS QUE

SON

pornocracia

sexo blando y sexo duro

berran y braman

la prama del barco que se hundió

perversas no son

las pobres mujeres

que se dedican a la prostitución

ay hijas de mi vida

el cohen los lleva al salón

sois comida de libidinosos

y explotadores

a cambio de nada dais amor

poyatos del sembrador

izas y rabizas colipoterras

más perversas y peores

son las que no lo parecen

y más putas son

de cuello duro

melena al viento

ay la madre que las parió

lunes, 22 de febrero de 2021

MEMORIAS DE UN REPORTERO EN LA NOCHE DEL 23F

 

Cuarenta años de aquel jaleo pero con las glorias no se acabaron las memorias para mí. Son nítidos mis recuerdos de aquella noche fría y seca del febrerillo loco, mucha contaminación, pesaba el aire mefítico que flota sobre el cielo madrileño cuando no llueve. Eran las nueve de la noche y yo acababa de escribir un reportaje, era colaborador de la agencia EFE. Escribía contra todo lo que se movía para sacar adelante a mi familia.

Decía Alas Clarín que el periodismo no da para comer pero a veces llega lo justo para merendar.

Conecté el receptor de radio y para mi sorpresa comprobé emitían música militar lo cual me enardeció el corazón, me vestí rápidamente de trapillo americana y pantalones de pana color beige y un tapabocas para el frío y me lancé a la calle con mi cámara fotográfica bajo el brazo.

“Ya están ahí pensé”. Soy hijo de mlitar y he mamado la leche de Mayorías. Cuando era corresponsal del Arriba en Londres tuve algunas peleas con un colega del Daily Telegraph que sostenía el criterio de que un millón de hombres bajo las armas eran un problema que había que solucionar a la muerte del dictador. 

Harold Sieve me dio el titular para encabezar la crónica de aquella noche toledana: ridiculizar ale ejército franquista el que ganó la guerra civil con la anuencia precisamente del Jefe de las Fuerzas Armadas que era el Rey. De paso la monarquía firmaba su acta de defunción y se convertía en un tigre de papel estampillado. Ese y no otra era el objetivo la clave de lo que iba a pasar aquella noche de marras que yo viví.

 Me acerqué al Gijón. Estaba vacío. Mi amigo Alfonso Pérez Pintor el cerillero un anarquista que me salvó en algunas ocasiones que me excedí con el "cristal" era el único presente en el establecimiento que fue mi refugio y mi paño de lágrimas en los años de plomo de la Transición. Estaba allí de plantón. Le invité a una copa y me dijo no bebo cuando estoy de servicio y creo que esta noche va a ser larga tú tomate dos.

Con las mismas subí hasta la puerta de Alcalá. Allí me topé a unos personajes con gabardina blanca y sonotone hablando en inglés. Los tipos eran unos verdaderos armarios. Sin duda agentes de la CIA.

 Debajo de la gabardina les abultaba la “pipa”. No les di las buenas noches  y bajé hasta Cibeles.

Presencié el primer incidente de aquella noche… toledana muchos nervios pero no se escuchaban  ruidos de tanques: un "secreta" muy bien plantado al que yo había visto ir a bailar con sus pirulis al Pasapoga sujetaba a un individuo en el suelo y le apuntaba con una del calibre 38.

Bien empezaba la cosa pero el policía le mandó levantarse y el tipo un sanculotte desgreñado puso pies en polvorosa. Cuando llegué al Hotel Palace aquello era una romería. Estaba todo el Madrid político, periodístico y militar pisando alfombra. 

Con mi Pentax en ristre tomé algunas placas de los alrededores del Congreso (desafortunadamente los dos carretes se los cedí a uno que trabajaba en el YA por nombre Juan Luis. No los volví a ver; mala haya el caballero que sin espuelas cabalga, hice el tonto al fiarme de aquel tipo al que años más tarde hallé trampeando las calles, cerró el periódico y se convirtió en un vagabundo sin techo Dios le haya perdonado la fechoría que me hizo, supe que trabajaba para los Servicios, era un vulgar soplón el Juan Luis) 

Vi a un guardia civil veterano ofreciendo café caliente a la gente que pasaba por allí en tazas de plástico. Decía "nosotros somos unos mandaos" con acento andaluz, 

Barrunté  que aquella movida era el esperpento de un montaje suficientemente preparado con antelación.

Me quedé sin tabaco y le pedí un cigarro a un fotógrafo del Mail londinense al que conocía de vista. Había llegado en un avión especial fletado por los ingleses la noche anterior. Más olor a chamusquina. ¿Cómo es posible que toda la prensa internacional estuviera allí para ver el golpe?¿Quién lews había avisado?

 Le sorprendió al inglés mi acento cockney. "Tú no eres español"... "Soy tan madrileño como la Puerta del Sol". Un periodista no ha de padecer anosmia. Su nariz ha de ser larga para captar el olfato de un “topo” a una legua de distancia. Pero el tabaco que me dio el colega era excelente DunHill. 

Me entraron ganas de exonerar la vejiga y en los urinarios del hotel de manos a boca topé con el General Saenz de Santamaria, ministro de la gobernación haciendo pis escoltado por dos guardias civiles de paisano. Parecía muy silencioso y preocupado. 

Alguien que debía de ser muy de derechas comentó que aquel militar asturiano estaba cagado de miedo. "Mírale cómo va no le cabe un piñón por el culo" Sí, había muchos nervios y podía pasar cualquier cosa. 

Las radios bramaban desde dentro del hemiciclo. El Butanito de Luarca se coronó de gloria narrando aquella charlotada que pudo terminar en tragedia y sólo acabó como las viejas comedias de atadero con un "fuese y no hubo nada". 

Ya de madrugada la tensión fue decreciendo, se esfumaron los corrillos en el vestíbulo del Hotel Palace.

La luz de la aurora nos obliga a presenciar a guardias civiles saltando por la ventana: una imagen que hubiera querido yo no ver nunca pero asistí a la "toma del Congreso". el golpe  era un autogolpe. El caballo de Pavía trotaba triste y vencido por los adoquines de San Jerónimo. No tocaban a muerto en la Almudena y los “demócratas” lanzaban gritos de Resurrección. Al día siguiente entonaban el vayamos todos con flores a por fía a la musa de la Democracia. Rosa María Mateo la chica de la tele encabezaba la manifestación y yo tuve agallas para bajar por la calle Atocha cuando todos subían. Me la jugué me enfrenté a torvas miradas. Podían haber ido a por mí.

Tejero, un tío, con gesto firme y sereno se despidió de sus hombres con un apretón de manos y subió a aquel autobús destartalado que los trajo a dar el golpe camino del trullo. Él general desconocía que habían utilizado su tricornio, el honor de su guerrera, su pistola y su grito de “quieto todo el mundo” para actuar de payaso en la charlotada. 

Su Majestad el Rey Juan Carlos habló por le tele con cara de circunstancias. Yo creo que había sido manipulado. Parecía el juguete de un gran guiñol cuyos hilos manejaban dedos invisibles.

Yo pensé a contrapelo de lo que se ha dicho y escrito porque el 23F se ha convertido en un Watergate a la española una orquesta de la confusión al objeto de que lo verdaderamente ocurrido en aquel lance nunca se sepa. Yo pensé haber asistido a la segunda voladura del Maine, El ejército que ha sido baluarte de la patria y de sus leyes fundamentales se acabó. Otros que digan misa y pongan paños al pulpito. Comulgar con ruedas molineras yo no. 

Que cada palo aguante su vela y cada uno estornude como Dios le ayude, Al monarca sus "amigos" lo dejaron solo. Eso sí bien cubierto el riñón de dineros y prisionero en una jaula de oro de los emiratos árabes  unidos. Bueno, la cosa no tiene vuelta de hoja lo que pasó que todo sea por el bien de España. Sigamos viviendo… en lo que nos dejen 

 

miércoles, 17 de febrero de 2021

 

EL GENERAL CHICAHRRO SE COME UN CHICHARRÓN

 

Ya está el gato en la talega. El lío montado vuelco de viceversas y no me la enseñes más que me matarás. Defender nómina y el escalafón y ponerse medallas de batallas perdidas: el Sahara entregado. Marchas verdes e invasiones que vendrán, guerra de Yugoslavia. Y estar ahí en un despacho con moqueta para contarlo.

 En Krasny Bor nos dieron los rusos hasta en el carné de identidad pero quedaron algunos valientes para la narrativa de  aquel gesto heroico. Eran unos soldaditos que miraron a la muerte cara a cara. Un puñado de ellos sobrevivió al ataque de la horda marxista que avanzaba sobre las líneas a base de traguillos de vodka y con comisarios a retaguardia a punta de pistola. Como Tomás Salvador, Fernando Castiella, José Luis Berlanga, Donato León Tierno, Luis Romero, Emilio Lorenzo, Dionisio Ridruejo, inter alia.

Así que no nos venta este Chicharro que se ha apropiado de los papeles del General Franco por recado de los sionistas con alicantinas en plan de “miles gloriosus”.

Aquí abundan los personajes dignos de comparecer  como personajes de la comedia de Plauto calzándose el coturno.

La orden de desespañolización y desmovilización viene precisamente de las instancias a las cuales este general en la reserva ampara y defiende para preservar la nómina del “Correo de España”. Son los mismos financieros de los separatistas y de Podemos.

La novela de Salvador “División 250” es un estruendo profético al aire de un treno de Jeremías: Rusia resucitará. Yo creo en esa profecía del gran novelista palentino el divino sordo de Villava, el mejor novelista de aquella generación, que perdió el oído a causa de los estampidas de una batería de la Wehrmacht que disparaba contra los rusos con un cañón de calibre de artillería de costa.

Le recuerdo a vuecencia que todos los comisarios eran judíos y muchos como Ilia Ehrenburg y el cheposo Rosemberg implantaron el terror rojo y la checa en la guerra de liberación nuestra. Está claro que era una devolución de visita. Stalin a muchos de ellos les mandó liquidar pues le estorbaban o los largó a Siberia donde organizó una república hebrea independiente.

No se lo perdonarán jamás.

El oráculo no satisfizo al gran sanedrín.

 Rodrigo Royo se enamoró de una hebrea en Vilna y trató de salvarla de la Gestapo como cuenta en su novela “Guerra”.

Entrambos (Salvardor y Royo) murieron arruinados, humillados y ofendidos por los de una Falange espuria hecha a la medida de los fulanos de “Pueblo” el Merino, Antonio Izquierdo, Latorre, de la Viuda, José María GARCÍA, los dos Reverte, Navas, Amilibia y otros canallas. Inventores del periodismo color butano. Fueron los trepas de la cucaña del franquismo.

Yo me he movido en dirección contraria a toda esta corte de aduladores, en demanda y procura de la verdad  y he constatado hechos “Franco y Sefarad un amor secreto” un texto del cual me arrepiento.

El pueblo errante sigue haciéndose la pregunta de Pilatos: “quid est veritas”. Y es que la verdad les importa dos rábanos. Sólo tienen memoria para lo que les interesa. Son propagandistas consumados a sabiendas de que la razón histórica no les da la razón por lo cual la desdeñan.

 Nos toman el pelo. Nos venden la burra mal capada.

 Para espantar el fantasma del deicidio que pesa sobre sus espaldas controlan, adalides de la publicidad, la tesis y la antítesis, explotan incluso el antisemitismo como vacuna de supervivencia, y andan ahora en una promoción deletérea gritando por ahí Delenda est monarquía et delenda est Hispania.

Porque el odio y la autoflagelación les ayuda a sobrevivir El gran consejo ha gritado Delenda est Hispania.

Un ángel negro bajó y agitó las aguas llenando a nuestra querida patria de humo y confusión.

A chicharrones como usted mi general de una Armada que pierde todas las guerras le convendría callarse un poquito y no profanar la memoria de aquellos españolitos que sucumbieron a causa de la incapacidad de un mando alemán que se puso nervioso y no pudo contener el impulso arrollador de la infantería soviética.

Los organillos de Stalin los coparon como conejos y muchos perecieron aplastados por los relejes de los carros rusos en el mismo pozo de tirador donde se apostaban.

Usted, general, no estaba allí. Quedó para contarlo y colocarse medallitas. Cómase el marrón, mastique su chicharrón y no nos le regüelde luego por favor puesto que al general Franco no le hace ningún servicio. Más bien todo lo contrario

viernes, 12 de febrero de 2021

 

RETRAHIRES ESTACIONALES ME GUSTA ENERO AMO FEBRERO Y A MARZO LE TENGO MIEDO



 REFRANES DE ENERO Y FEBRERO


Enero y febrero eran para los romanos meses fastos. Traían buena suerte. Por el contrario marzo era nefasto y los flamines en el quirinal marchaban con ofrendas y procesiones a ofrecer sacrificios a la diosa Pomona protectora de los frutos de la tierra. Se injertaban los árboles frutales pero yo parece que estoy viendo a mi abuela yendo cada atardecer al gallinero a comprobar si las gallinas estaban bien bajo la tutela del gallo que cantaba más veces y pisaba a sus hembras con más frecuencia que de costumbre. 

Porque “por san Antón la gallina pon”.

 Bastaba una simple operación que la abuelilla nuestra practicaba con gran  habilidad. 

Metía mi abuela el dedo en el culo de las ponedoras. A la mañana siguiente cacareaban éstas alegres por el corral y el nidal estaba repleto con la productividad de las pitas de calella. “Por san Antón la gallina pon”. 

Era la época en que los pollos salían del cascarón. “Pollo de enero cada pluma vale un dinero” y también “pollo de enero pa San Juan al puchero”. 

Si es que el gallo no los mataba  a picotazos al temer la competencia insólita del neófito, porque la gallina vieja se prefiere al pollo joven y surgían rivalidades claro está por el dominio del harén. 

Los mastos pues en la quintana andaban bien vigilantes. 

El desarrollo biológico de estas ánades era mucho más rápido que el de los patos ánsares, los cisnes y de los parros. Y para esta realidad había en mi tierra segoviana otro refrán “el pollo de un año y el pato madrigaño o madrigado. 

Sus carnes tenían mejor sabor de haber padreado o tenido relaciones sexuales con la hembra. 

Febrero era un mes alegre. Se largaban los días y, aunque no había terminado el invierno, los campos empezaban a romper, había que podar el majuelo y los almendros empezaban a florecer, había que capar las colmenas, y podar el majuelo. Eran acarreados los despojos de los sarmientos que luego eran utilizados para encender la cocina (mostelas). 

Solía acontecer que los almendros no cuajaban. Pudiera ser que se los llevase la helada esquilmando la cosecha de almendrucos. 

Se mataba asimismo al último marrano que aun hozaba en la cohorte. “Cochino de febrero con su padre al humero”. 

Los primeros gochos acabaron en la toza por san Martin pero sus vástagos los de la última lechigada que padreó el difunto eran manjar exquisito cuando amanecía el día de Santa Águeda. 

El tostón es un manjar exquisito por la zona de Segovia aunque yo creo que el mejor que probé yo fue en Arévalo provincia de Ávila. Con el lechón de carnes blandas y vinillo joven se comía en muchas casas para celebrar la fiesta de Santa Águeda 5 de febrero, cuando mandaban las mujeres. 

Este oxímoron no cuadra con la realidad porque en Castilla las mujeres mandaron siempre. España es un matriarcado. 

Con la despoblación y la huida de los jóvenes a la ciudades estos sabios legados de nuestra paremiología se han ido al garete pero están en la memoria de muchos que, como yo sentimos, pasión por la sabiduría popular

jueves, 11 de febrero de 2021

  POLIBI0

 

LEO UNA RECENSIÓN del historiador griego que contó la vividura de las guerras púnicas y fue testigo ocular del asedio a Numancia nueve años de bloqueo y los numantinos prefirieron suicidarse antes que rendirse a los EXTRANJEROS 153 a. c Polibio  que fue contemporáneo de lo hechos y seguramente formó parte de la plana mayor de PUBLIO CORNELLIO ESCIPIÓN el africano debió de estar allí y cuenta los hechos con una objetividad pasmosa. 

Quince mil iberos prefirieron arrojarse al fuego de una hecatombe en el foro de la ciudad antes que rendirse al yugo extranjero. Sus descendientes los celtíberos de ahora jamás imitarían a los numantinos. 

Están medio lelos con esto de la pandemia y, acojonados, nos largan el bien rollito del buenísmo. Polibio con ese clásico golpe de vista que tienen los mejores historiadores. Con estilo gnómico y sentencioso, cuenta la historia con la concisión y precisión de un narrador de altura, casi como un reportaje como aquel que dice.

 Aquellos moradores el alto cerro defendido por una carcava abismal se enfrentaron al Escipión Africano el que derrotó a Anibal Barca. El que pasó los Alpes a lomos de un elefante.

 Yo estuve en Numancia  hace muchos años, escribí uno de mis primeros reportajes. Alto de un cerro pelado todavía quedaban columnas basales ruinas de un templo y las lajas de las calles empedradas (strata) Era por san Juan y el sol pegaba de firme. Caída la tarde, admirado por la gesta de mis antepasados me fui a ver saltar la hoguera a los paisanos de Pedro Manrique. 

Pisaban las brasas y no se quemó ni uno.

Soria guarda misterios solemnes y sublimes de la patria viejo reducto de los várdulos, vacceos o vascos los ancestrales pobladores de España. Fue Cornelio Escipión el Africano a cuyas legiones aquellos trogloditas recién salidos de la Edad de Piedra a quien se enfrentaban aquel que gritaba delenda est Cartago.

Una voz interior a mí me decía no puede ser. Aquellos españoles eran de otra pasta. Hoy se escucha por los rincones de nuestra nación sumida en los  de la peste una similar proclama.

Delenda est hispania... destruyamos España.

Parece ser que estoy viendo su enemigo declarado aquel cartaginés que de niño fue obligado por su padre Amilcar barca a jurar odio eterno a los romanos a Aníbal acometiendo la subida a los Alpes con sus elefantes y la impedimenta de un ejercito formado por cien mil hombres.

 Las legiones lo pararon en Cannas y en Trashimeno el cartaginés estaba a tiro de piedra de los muros sagrados de Roma. Cartago así consumaba su promesa de odio eterno a los romanos.

Ecos de voces que resbalaron por las enciclopedias que estudié en mi infancia cuando don Ramón Alonso el capellán del hospicio, el que nos enseñaba geografía e historia, un curón con un cuerpo de gigante y cabecita de garbanzo, me hacía recitar pasajes en griego redactados por Polibio haría entonces más de mil años.

Delenda est Carthago sí. Yo sentí la furia de los carros el batir de las espadas, los gritos y blasfemias de los velites, el relincho de los caballos, el olor de la sangre, los yelmos aplastados, las adargas volando por los aires, el horror de la sangre derramada. El historiador retrata una batalla tal y como era cien años antes de cristo.

Polibio era un griego 254-183 a. c que fue hecho prisionero por los romanos en su guerra contra Grecia fue vendido como esclavo en la catasta de la Via Apia, un rico patricio le confió la educación de sus hijos y, ya manumiso, y con la libertad conseguida, se dedicó a escribir y viajar siguiendo a las legiones.

Es uno de los primeros historiadores que habla de España y de la ferocidad y sencillez de las costumbres de las tribus ibéricas que fueron sometidas a la férula del imperios después de muchos años y trabajos.

 Cataloga nuestras plantas, diseña nuestra geografía.

Somos gentes, dice, polirrizas, hijos  de muchas raíces y de muchas leches. Gracias a Polibio sabemos una cosa que las maquinas de guerra del Cesar tardaron casi veinte años en taladrar los muros de Numancia.

La plaza se rindió por sed y por hambre, y digo lo que el general Muñoz Grandes sobre el temple de los soldados españoles duro es el invierno ruso pero más dura es mi raza. Cuando aquel divisionario arengaba a sus tropas en enero de 1943 frente del Este parece que se estaba dirigiendo a los españolitos del año 21 sujetos a la poliarquia  gobierno de muchas taifas politiqueras donde todos quieren mandar.

Duras son las circunstancias pero sobreviviremos capeando el temporal. En eso de la estrategia los hispanos somo expertos. Los militares al arte de resistir lo denominan poliorcética. No se rinde pues la plaza

 

sábado, 6 de febrero de 2021

 

Proteger al urogallo garrote en mano

Cada vez tengo más claro que las administraciones dan palos de ciego una y otra vez con las políticas de conservación del urogallo cantábrico. En nuestra memoria pesan los siete millones de euros que se invirtieron entre los años 2000 y 2006 en un Life que tenía como objetivo revertir el descenso poblacional de la especie, en serio peligro de extinción, y que consistió básicamente en la mejora de la calidad del hábitat del urogallo cantábrico, es decir, crear estructuras forestales más densas y una mejor disponibilidad de arándanos. Pues no solo de arándanos sobrevive el urogallo, ya que después de esa pila de millones invertidos, los resultados del Life fueron desastrosos, ya que no solo no se frenó su despoblación sino que se constató su definitiva desaparición en lugares tan emblemáticos para la especie como Picos de Europa.

Cinco años después, lo que si se tiene es mucha más información sobre la especie por los ejemplares que en el marco de ese Life fueron radiomarcados. Algo es algo. Parte de esa información se refiere a concretar más las amenazas que ponen en peligro a las poblaciones de urogallo, y en eso es en lo que ahora se centra el Grupo de trabajo creado entre la Junta de Castilla y León, el Principado de Asturias y el Ministerio para la Transición Ecológica y el Reto Demográfico, cuyo último informe nos ha dejado a todos con los pelos de punto. Bueno, a todos no porque no se ha hecho público, a mí sí, desde luego.

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Martas, zorros y gatos silvestres son sacrificados desde hace tres años en las zonas de Alto Sil y Omaña donde quedan pequeños reductos de urogallos. Otras especies como gatos monteses, tejones, nutrias, ginetas, lobos e incluso perros son «invitados a marcharse», es decir, desplazados lejos de sus hábitats para que no molesten a las urogallinas en sus puestas, y no hagan lo que han hecho todo su vida, depredar.

No se si con esto el urogallo sobrevivirá o no, pero el precio medioambiental que supone la muerte y extracción forzosa de decenas de especies depredadoras para mí no lo justifica. Llevan tres años con estas prácticas, ¿van a estar toda la vida garrote en mano contra toda especie que se acerque a un urogallo? Habrá que valorar qué vidas valen más y también sopesar si la cría en cautividad