EXGTRACTO DE UN ARTICULO DE LA REVISTA LITERNATURNAYA GAZETA
"Es como si me hubieran eliminado de los vivos..."
31.10.2020
Vitaly ESAYAN
Nacido en Tiflis en 1955. En 1979 se graduó de la Facultad de Mecánica y Matemáticas de la Universidad de Saratov. Es programador de profesión.
Los poemas fueron publicados en los almanaques de Mtatsminda, Mansard, en la colección colectiva "Música de la Palabra Rusa en Tiflis", en la revista "ABG", "Club Ruso", "País multifacético" (traducido al georgiano). Es autor de colecciones de poesía: "Blue Flight" (Tbilisi, 1997) y "Uninhabited Islands" (Saratov, 2015).
Ganador de concursos literarios regionales: "Torneo de Poetas" en memoria de Nikolai Palkin (gran premio) y competición regional por el 70 aniversario de la Victoria en la Copa del Mundo.
Actualmente vive en Saratov.
Prisionero caucásico
Todos se están muriendo por alguna razón,
Quienquiera que esté domesticando,
Es como si fuera el dueño del borde,
Dónde vivir domesticadamente por encima de las fuerzas,
Y las fuerzas desaparecen con ellos,
Entre las acciones y palabras innecesarias.
Flotando lentamente serafines
A su valle de nubes.
Sólo quiero ir bajo el cielo.
Sé tan blanco como ellos,
Olvídate del fracaso vivido
Y días oscuros de no libertad.
Mi espíritu no detendrá las paredes,
Y los aplausos de las poderosas alas
Me acompañan las sombras
La gente que amaba.
Nube
Los veo, y soy gracioso
Preocupaciones inmediatas.
Son las criaturas de la torre
Y una libertad increíble.
En el nivel medio del cielo
Nadando lentamente cúmulo,
Como los vestidos de novias abandonadas,
El dobladillo es gris - lluvia.
El viento atascado ha disminuido a continuación,
No hacer frente a las agujas verdes,
Pero por encima de él noqueó una lágrima
Por paz indiferente.
El medio tono no es tan áspero.
En la mezcla de colores y movimientos
Insinúan a Stingy,
También las leyes del sorteo.
Y la bala que todavía está en el cañón,
No completes tu órbita,
Y tú, no la foto en la mesa,
¿Y sólo un rastro de meteoritos?
Las preguntas están golpeando el pavimento,
Y la calle aprieta los hombros,
La libertad está sólo por encima de tu cabeza,
Y el despertar no sanará.
Y así en tu mundo de vientos
Tengo un anhelo por la premonición de la libertad
En el borde de las nubes secas
En un cielo inflamado.
Soy un compañero de estos sueños blancos,
Mientras lleva el viento que pasa
En el paraíso de las nubes rizadas
Para la respuesta final.
Mutante
El testículo estaba en la palma de su mano
Es un buen día.
En una proteína, el seno comprimido
El germen de fuego estaba al acecho.
Infundido con una película débil
Rayos X de haz duro,
Y va a salir, tambaleante, pollo
Cegados de dolor.
No es el sol lo que está despertando la jaula,
En él el misterio del estudiante de primer grado
Márcalo como un lisiado,
El grito de la mañana del gallo.
Los genes están en espiral en espiral,
La estrella se derrumba,
En un genio por nacer
Me duele el corazón y me duele el corazón.
El destino del alienígena es diferente,
Pero el dolor de su caparazón,
Lo que saben los frágiles muros
A quién lleva en sí misma.
Colapso
Habiendo terminado el camino en el lugar de la parte frontal,
Bajo la sombra del águila del rey,
A las costas islámicas de la barriada
La sombra de la Guardia Blanca flotaba.
La anarquía de los bolsillos vacíos,
Volando sobre el abismo sin un ala
En Constantinopla
El destino de los exiliados era.
Las palomas del Estrecho del Bósforo,
Y en algún lugar de la tierra de Crimea,
El resto - la orilla de tiro
Tras la amnistía del Kremlin.
Estantes en el camino final
Esbelto con armas de oro,
Después de todo, permanecieron fe en Dios
Y en el renacimiento del país.
Y en la perstique de esta fe,
Como signo de un sueño de pipa,
En la costa turca, extranjera
Crecen las cruces rusas.
Tira divisoria
Siempre quise seguir.
Paso más allá de la línea blanca,
Pero me di cuenta de que sólo era un niño,
Olvidado en el aeropuerto.
Y en algún lugar hay nativos
Y un corazón lleno de amor,
Entonces, ¿por qué soy yo el que está en todas partes
¿Cómo esperar el final?
Sólo una sensación de pérdida,
Como parte de un alma perdida,
En el que el será sin retorno
Todos los que se han ido.
Y habiendo tomado su última decisión,
Pasando por este carril,
Es como si hubiera salido de los vivos.
Y llevo soledad.
Y un polizón
Estar solo en medio del alboroto
Galling sobre algo en el mundo
En la línea dibujada.
Dajibao
La cerveza de brujería está terminada,
Se acabó una gran sequedad.
Las ruedas barrieron la yegua
Burbujas de charcos hirviendo.
Y todo tendía a la franqueza:
Maravillado con la pluma cruel,
O tal vez sólo por celos.
El chico arrancó la corteza con un cuchillo.
Y la poesía flotaba en un charco
Aunque arrugado y en el agua,
Y el chico atascó la hoja.
Y no lo terminé: MASHKA - D...
Dajibao es un periódico escrito a mano en China que fue ampliamente utilizado durante la Revolución Cultural 1966-1976.
Día del Recuerdo
Hoy es el día en que mis ojos huyen,
El contorno de hormigón parece mudo,
Sobre negro - nieve blanca todavía -
En el aniversario vine con mi familia.
La arena de Navidad estaba salpicada de nieve
Favoritos, nombres sagrados,
Veo que mi rastro llega a su fin.
Una cadena de vino tinto brillante.
Y me ciern sobre una línea de pistas,
Y el aire es azul en silencio sonando,
Y parece que estoy listo.
Entra en el cenit congelado sobre mí.
El primero confunde que la pesadez tira hacia abajo
Y para siempre la mirada culpable -
Vida a medio terminar,
Donde ni siquiera una palabra puede ser traída de vuelta.
Un simple invitado y marco de piedra.
Sé que la izquierda está a la derecha:
Y me siento incómodo cada vez,
Cuando vaya a los vivos.
será
Estoy de pie entre los pinos,
El olor del almacenamiento de coníferas,
Y las agujas del otoño
Me baña.
En una palma fuertemente comprimida,
En la parte de atrás de mi cabeza
El tiempo se hunde lentamente
El jugo de la vida en el maletero.
Juegos divertidos -
Construyendo un puente en el pasado,
Elijo agujas
Del pelo adulto.
Voluntad en el otoño amarillo
Es tan tarde como la lluvia,
Doy a los pinos estrictos
Manos temblando involuntariamente.
No me sacude en absoluto,
Ya no soy un niño,
Y estoy entre los pinos
Esperando el final.
Todo tiene que haber terminado,
Como un círculo de ruedas,
Me alegro por última vez
Me quedo en el bosque.
Y estoy entre los pinos,
El olor del almacenamiento de coníferas,
Y las agujas del otoño
Me baña.
Vagabundo
Hay deseos simples de la naturaleza,
El hielo está esperando el río,
Se dice que con la acupuntura
Así es como mi mano se entumece por un tiempo.
Probablemente no te voy a encontrar más,
Las nubes son pesadas sobre mí,
Por eso está entumecido con el dolor
Ya sea el corazón o la mano.
Así que el pájaro migratorio de la primavera
Persiguiendo a un grupo de los mismos vagabundos,
Y no recuerdas tus manos ni tu cara,
Y no recuerdes que te vas.
Los pies cansados cantan,
Sacudiendo el barro pegajoso,
Dejo rastros en el camino,
Del destino sin hogar no se esconde.
Y hay una cadena detrás de mí.
Un rastro de derretimiento en la nieve,
Ya me he reducido hasta el punto
En la orilla me fui.
Etiquetas: Vitaly Yesayan, poesía, poesía
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