CANON PENITENTE

 Abres el Canon de la Penitencia, preparándote para la comunión, y dice cómo un cerdo yace en Kola, así que escucho el pecado. Ugh, ¿cómo puedo estar aquí de pie durante los servicios, venciendo el sueño, despertando con un libro de oraciones bajo mi mejilla, de rodillas junto a la cama, una hora antes de levantarte, te acuestas como un ser humano, y a las 6:50 entras sigilosamente a la iglesia, y los alegres monjes cantan y leen. La confesión está ocurriendo en tu cabeza sobre un cerdo, dando vueltas en la confesión, el sacerdote hace preguntas capciosas, y tú todavía no, no, no soy un cerdo, estoy bien, el sacerdote te echa un petrikel en la nuca, sientes la oración del sacerdote, recibes la comunión. El ambiente es alegre, como el de los monjes, y sonríes como ellos se sonríen a sí mismos, y en tu cabeza ya hay una canción diferente, muy Sergio, reza a Dios, ella se va a casa, piensas que mañana me despertaré al mediodía, y así sucede, el sol brilla en lo alto, recuerdas por alguna razón el crepúsculo y un rayo que roba una leve tristeza, el ruido es irritante, caminas por el camino, giras hacia la iglesia. ¿Por qué entraste y te encontraste con la mirada?

 CELA EL PASCUAL DUARTE NUEVAMENTE

 

 

Tiempo de verano, tiempo de relecturas y yo vuelvo al Pascual Duarte para empaparme de ternura, de crueldad y buen hacer creativo. Fue la novela mayor y es  la más traducida idiomas extranjeros tras el Quijote.

La primera vez que la tuve en mis manos quedé horrorizado. La leía en una tarde. Esta vez al cabo de más de medio siglo toda una mañana.

Sus páginas prenden y encandilan. Sumergirse en sus páginas es bañarse en una obra de arte de la palabra. Aunque ese hermanillo que nació tonto (parvo) viera sus orejas devoradas por una cerda, aunque  se describa con pelos y señales un coito en un cementerio.

Aunque se perciba casi se palpe cómo Pascual un hombre cabal sentimental pero con un mal pronto hinque la navaja en las carnes del Estirao, un proxeneta de Almendralejo que raptó a su hermana, la Rosarito y sedujo a Lola, su mujer, a la cual hizo un hijo.

Aunque el convicto ya en la cárcel de Chinchilla muestre su arrepentimiento y los rasgos bondadosos de su longánime carácter pero en el momento fatal de subir al patíbulo tenga que ser arrastrado por el verdugo, se cague de miedo y se someta al garrote vil entre juramentos.

La novela fue escrita en el año 1942 dos años antes de yo nacer, pero narra una España de posguerra que conocí en mi infancia: las casas con derecho a cocina, el libertinaje que vino como consecuencia del enfrentamiento bélico, el hambre, el estraperlo, el poder eclesial y los excesos del vino, las burradas en las fiestas patronales. Cela tuvo que publicarla en Buenos Aires.

Ofreció a Pio Baroja que le prologara el escrito pero don Pío muy cauto o muy cuco le dijo:

─Camilo, si usted quiere ir a la cárcel, vaya usted solo que  yo no le acompaño.

No pasó la censura,  pero tuvo un valedor en el crítico Cossio por cuya mediación esta tremenda y maravillosa novela (un retrato de España de posguerra) vio la luz en Argentina.

Por lo demás, ahí queda eso. Yo tuve la suerte de entrevistar a este gallego de Iria Flavia y escribir un libro sobre su persona “Cela, el Café Gijón y yo”. Es un clásico de las letras castellanas comparable con Cervantes, Quevedo, Tirso de Molina y era un clásico de corazón falangista que hizo la guerra con Franco. Respiren por la herida sus enemigos que lo ningunean y postergan. Era un español de cuerpo entero sin nada de judío sionista por supuesto

 DE LA FUENTE EL MEJOR SELECCIONADOR DEL MUNDO Y UN ESPAÑOL DE PRO AL FRENTE DE UN ONCE GLORIOSO

 

Vibrantes momentos pasé anoche atenazando otra vez las cuentas de mi rosario. Creo que la Virgen me hizo caso porque nos dio la victoria en Dallas ante la selección francesa. Loado sea de la Fuente nuestro míster. Sus chicos nos dieron una gran alegría. Estos muchachos son representantes de esa España alegre del futuro, la que trabaja y se esfuerza. Nada tiene que ver con las cloacas geminales de la política. Son la cifra y compendio del tesón de mucha gente, el bien que va por abajo, los médicos y enfermeras en los hospitales, la guardia civil y la policía nacional, los bomberos en lucha perpetua con los arrasadores incendios de los veranos. Un mundo alejado del banderín de córner de nuestros titulares referentes al estelionato o los peculados de políticos mangantes que meten la mano en el cajón y se lo gastan en putas, la prensa del cuerno, los curas católicos siempre con el poder y a la que salta que predican la virtud de la caridad y ellos la desconocen en sus vidas privadas. Los de la Roja han demostrado que todavía existe una España grande y libre con un rostro alegre y juvenil. Gloriosos son, anoche hicieron historia: el vasco Unai Simón, el extremeño Pedro Porro, los catalanes Laporte, Cucurella y Cubarsi, el croata nacionalizado español Dani Olmo, Rodri el baluarte organizador del juego, Fabián y Alex Baena, el vasco Oyarzabal y Mikel Merino navarrico, Lamine Yamal y Niko Williams dos angelitos negros magos del balón. Todos ellos bajo la batuta magistral de nuestro seleccionador, el riojano entreverado de vascuence Luis de la Fuente Castillo, que hace honor a su segundo apellido. Es grande como un castillo. El atardecer del 14 de julio 2026 fueron unas horas de unidad, de exaltación patria y de amor. Hoy perdono a todo el mundo.

 

  LOS MARROQUIES Y LOS TABORES DE REGULARES GANARON LA BATALLA DE BRUNETE LA BATALLA DE LA SED. LA QUINTA DE NAVARRA FUE UN FRACASO CON MILES DE BAJAS

 

Sigo enfrascado en la lectura de Plaza del Castillo mientras en la madrugada corren los mozos en el encierro. “por ser san Fermín bendito nuestro patrón de los navarricos un altar te tienen los multikos (mozos) en su corazón. Danos tu bendición” cantan los mozos moviendo un periódico arriba y abajo en sus manos un periódico en la calle la Estafeta. 

Estalla acto seguido un chupinazo. No es que sea ésta obra una gran novela. 

García Serrano irrefutable y contundente como articulista en el folio y medio adolece de ciertas carencias que no tuvieron otros grandes novelistas de la falange; Agustín de Foxá, Tomás Salvador, Rodrigo Royo, Emilio Romero.

 La obra de Rafa es un Bildung roman o novela de iniciación que anuncia algo importante: el alistamiento de unos jóvenes carlistas y falangistas que carecían de conocimientos militares en las tropas que iban al frente, en este caso, la V de Navarra que tuvo muchas bajas en Somosierra y en en dicho puerto quedó estancada. 

Tuvo muchísimas bajas. Entre ellos el propio autor. Un tiro de suerte le tuvo confinado a García Serrano en un hospital donde se pasó toda la guerra. 

Luego la V de Navarra operó en Brunete junto con los “mariscos”, una división de voluntarios gallegos. 

Todos ellos bisoños, no avezados a la lucha de trincheras.

 Pudo con ellos el calor de aquel verano fatídico. El calor y la sed. Ellos venían del norte donde la climatología era mucho más suave.

 Las riberas del Aulencia y del Guadarrama, los ríos que surcan esta parte de la provincia de Madrid, se llenaron de cadáveres de estos pobres mozos que bajaron a liberar Madrid, después de quitarse las alpargatas, el pantalón blanco y el pañuelo rojo después de correr por la calle la Estafeta y cantar a San Fermín. 

Este extremo creo haberlo descubierto en mi libro “Remember Brunete la batalla de la Sed” aunque nadie me hiciera caso tanto el ayuntamiento de Brunete como el de Villanueva de la Cañada se negaron a promocionar mi libro que tuve que auto editar, es más, me prohibieron estos tíos de la Derechona su presentación cuando se lo propuse a al concejal de Cultura de la Cañada, un pordiosero adulador de Luis Partida de cuyo nombre no quiero acordarme, dar una conferencia sobre aquel acontecimiento histórico que tuvo por escenario los términos del pueblo. 

¡Mamones¡

Los moros y legionarios que venían de las montañas del Rif y estaban habituados a soportar los calores africanos, a diferencia de gallegos, asturianos y navarricos feudatarios de las tierras de la borrina y del orvallo lucharon con más aguante.

 La batalla de la sed que fue el preámbulo de la derrota social comunista fue ganada por los moros, varios tabores de regulares y un regimiento de tiradores de Sidi Ifni dejaron aquí la piel para derrotar a las fuerzas del ejército de maniobra a cargo de los generales Miaja, Rojo y Casado. Varela aquel general que hacía la guerra con guante blanco le echó muchos cojones para derrotar a los Internacionales que habían sido reclutados entre la juventud neoyorquina e inglesa en su mayor parte de extracción hebrea. 

 Murieron en quince días cerca de 50.000 combatientes.

 Los historiadores, a posta, dejaron de darle importancia a la Batalla de la Sed y dijeron que donde se dirimió la suerte de la guerra civil fue en el Ebro pero yo pienso que no; que se desarrolló en las confluencias del Guadarrama y del Aulencia. 

Los legionarios y los moros demostraron una mejor preparación que los mariscos del norte, los brigadistas y las variopintas formaciones rojas sin disciplina y sobre todo sin experiencia bélica. Parece ser que gracias a mi libro se ha puesto de moda el estudio de la Batalla de la Sed. Remember Brunete, que no vuelva a ocurrir. Bendito sea Dios

EL GLORIOSO SAN FERMIN ATIENDE MIS SÚPLICAS

 

EL GLORIOSO SAN FERMIN ATIENDE MIS SÚPLICAS

  UN MILAGRO DE SAN FERMÍN

 

Me veo, como muchos años, tiempo atrás, en una silla ante el televisor, nervioso, atardecer de calor, pasando los dieces de mi rosario y pidiendo a san Fermín que nos diese la victoria ante nuestros hermanos lusitanos que, jugando al balompié, son colosales.

 Pues, bueno, san Fermín el buen obispo de las Galias atendió mis súplicas y ese muchachote navarrico Mikel Merino marcó el gol de la victoria el último minuto.

 Gora san Fermin. Cuando yo era joven también acudí a la gran fiesta de los chistularis, corrí los toros del encierro, vestido de pantalón blanco, el pañuelo rojo y la faja y las alpargatas de pies para que os quiero.

 La única manada que había entonces era la de los toros bravos, no esa de los lujuriosos que encerraban a una pobre chica en un portal para abusar de su cuerpo.

 Gora san Fermín, mucho vino y música de pífanos y chistularis. Se cantaban jotas y riauriaus y luego había pantomimas.

No teníamos donde dormir y nos metimos en un café cerca de la Plaza del Castillo.

Allí un tipo imitaba a Napoleón la mano entre los botones de la guerrera, algo barrigudo,  el bicornio ladeado dejando escapar dos mechones de pelo crespo.

 Era el Napo. Sí el Napo es cojonudo y como el Napo no hay ninguno, coreaba la encabritada parroquia, ebria de vino, canciones y humor. Pantomima perfecta para partirse de risa.

Cuando juega la selección España vuelve a ser una grande y libre, lo único que nos aglutina y que nos une. Por eso media España cantó el gol de Miguel Merino en el descuento. Un milagro de san Fermín. Así que gora san Fermín, camaradas y el Napo, el Napo es cojonudo… como el Napo no hay ninguno.

Sólo cuando juega la selección podemos sacar la bandera, nuestra roja y gualda. Es triste pero es así. A veces ocurren milagros el día de san Fermín.

Aguardad. Todavía quedan ocho días para cantar el pobre de mí. Así que siga la fiesta y corramos por la calle la Estafeta luciendo nuestro pañuelo rojo y el pantalón blanco impoluto.

 

martes, 7 de julio de 2026