MONASTERIO DE SANTA MARIA DE SACRAMENIA EL PRIMER CONVENTO CISTERCIENSE EN ESPAÑA

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

EL DIA DE SAN BERNARDO EN EL MONASTERIO DE SANTA MARIA DE SACRAMENIA

 

Acudo con una oración en los labios que me enseñó un cisterciense escrita por san Bernardo de Claraval:

"sancta Maria, sucurre miseros, fove flebiles, adjuva pusilanimes, interveni pro clero interveni pro devoto femineo sexu sentiant tuum juvamen quicumque celebrant tuam festivitatem. Amen"

 y este lugar de la tierra en que nací me explica tres cosas, mi amor a la Virgen Madre, la devoción por los libros, la fraternidad de la tierra y cierta adición por el buen vino. es Castilla la tierra de Berceo un lugar mágico situado en valle nemoroso tierras altas de frontera que pegan al Duero y a la cordillera carpetana. tierras de frontera las de los aportellados de Fuentidueña la de los arqueros de Sacramenia los escuderos de Valtiendas y los anacoretas y ermitaños de Fuentesoto. Aguas arriba del Duratón entre afiladas peñas y gollizos se abrían las cuevas de los eremitorios donde se refugiaron los cristianos visigodos huyendo de la morisma. Todavía se pueden contemplar estas moradas trogloditas por los tesos de Cuevas de Provanco y en Fuentesoto a la vera del río Menia que riega los huertos y la vega se alzaba la ermita del viejo fundo de san Vicente de Pospozuelo. allí debió de existir una Tebaida parecida a la de los Siete Altares sepulvedanos.

 Quedan restos del eremitorio prerrománico y señales de tumbas visigóticas. El espíritu cisterciense ha calado en mí al socaire de la devoción a Nuestra Señora una mezcla del lema benedictino del ora et labora y de la indolencia contemplativa que trata de seguir una regla difícil de convivencia comunal ▬ el Cister por amor a Cristo renunciaba a todas las cosas del mundo incluso a la privacidad: los hijos de san Bernardo trabajaban juntos, rezaban en común,  escribían bajo la mirada del abad copiando (eran excelentes calígrafos) manuscritos en el armorium, bajaban al refectorio a las horas marcadas, y carecían de celdas, dormían en crujías o dormitorios▬ trabajaban en el campo comían de la huerta, roturaron la tierra, plantaron viñas. A ellos se debe la tradición vitivinícola de Castilla la Vieja. San Bernardo trasplantó el veduño borgoñón que arraigo cepas mejores en estos majuelos que las del francés originario. Sólo al morir conocían la propiedad privada del cuadrado de tierra que a todos nos corresponde.

la historia de este monasterio de Sacramenia yo la conozco bien y he escrito largo y tendido sobre estas piedras cuando era corresponsal de la agencia Pyresa en Nueva York. El claustro monástico fue comprado por Randolph Hearst y fue desmontado piedra a piedra y reedificado en Nueva York. otra parte fue a parar a Miami bizarra y azaroso historia que empieza con la desamortización de Mendizábal y los españoles con nuestras sagradas piedras no sabíamos que hacer. Algunas fueron pignoradas. Sin embargo, hay que decir que aquí quedó el rosetón impresionante circulo de piedra que tamiza la luz donde  cantaron los monjes vísperas durante ocho siglos. El monasterio fue erigido a mediados del siglo XII antes que el de Moreruela y el de Veruela en la provincia de Zamora y Soria respectivamente. actualmente es propiedad privada pero está abierta al público gracias al sponsor un colega y amigo periodista- subiendo desde el pueblo a través de un camino flaqueado de encinas y fresnos como unos tres kilómetros uno se enfrenta con una plazoleta cercada por chopos centenarios. un gran  mastín manso y blanco animalito sale a recibirnos y nos lame las manos. me quedo casi en éxtasis ante el rosetón y canto la Salve. Detrás de la corraliza aparecen las ventanas de las celdas. La iglesia ha sido reedificada con gusto exquisito. me acuerdo que bajé una vez con el abuelo por estos andurriales a la romería que tenía lugar en honor al santo el 20 de agosto. Compramos garrafatiñas y peladillas de Alcalá a los carameleros, bailamos la jota. Un gaitero de Peñafiel tocaba la chifla (dulzaina) y entrada la tarde regresamos a casa. Nunca olvidaré aquellas vivencias. en el día del glorioso san Bernardo patrón del Cister y de los monjes templarios. un templario hospitalario creo que he sido en la vida. Diacono para servir y cantar la epístola.  

 

 

 

BAJO A LA FUENCISLA A VER LA VIRGEN. ALGUNAS REFLEXIONES SOBRE SEGOVIA TIERRA DE CONVERSOS Y EL JUDAISMO

VIRGEN DE LA FUENCISLA

 

In conceptione tua inmaculada fuisti ora pro nobis Deo qui Deum peperisti. Por tu concepción inmaculada intercede por nosotros ante el Dios al que diste a luz. Resuena en mi memoria el eco del canto de los salmos de otros días cuando subo a Segovia a ver la Virgen hermoso día de agosto en los comedios del verano la ciudad en la nací se viste de azul y oro mientras doblan las campanas de la ebúrnea catedral alta segoviense la dama de las catedrales. Yo nací al pie de esta marfileña torre en la puerta del Socorro escalerillas de san Roque judería vieja y regreso todos los quince de agosto a prosternarme ante la Fuencisla que también ye pequeñina y galana y capitana generala como la de Covadonga. Señora nuestra.

Cuenta la leyenda que Ella estaba abajo en lo hondo de la sima para evitar que la defenestrada sufriera ningún daño. El manto de la Virgen de la Fuencisla sirvió de paracaídas. Y la despeñada aterrizó en la cárcava de las peñas grajeras, incólume. habrá como ochenta metros de precipicio. Y desde entonces cantamos y honramos los de Segovia gente conversa junto a las rocas donde las aves alzan sus nidos un pueblo entero de amor transido vibra en tu honor...  

A nosotros que no nos vengan con historias porque siempre llamamos al pan, pan y al vino, vino. No es lo mismo emigración que invasión y la caridad no hay que confundirla con lo buenísimo que invocan algunos modorros porque la caridad (es un dicho viejo) la caridad bien entendida empieza por uno mismo y no se puede quitar el pan de la boca de los hijos para dárselo a los perros.

María del Salto un caso de violencia de genero en plena edad media un sanedrín que la condenó por adulterio a la pena capital. y esta pobre mujer triunfó sobre los malvados.

 Se encomendó a la Virgen y ella puso la mano extendiendo el manto y la pobre mujer maltratada cayó al hondón sin merma ni daño. Las Cantigas del rey Sabio citan el suceso como una hermosa historia de judíos moros y cristianos con final feliz.

Esta devoción a María del Salto, la Mujer maltratada que triunfó de las contumelias de aquel kahal infame, es algo que llevamos bajo la piel los segovianos. Todos bajamos a Fuencisla una vez al año y su santuario puertas abiertas a manos llenas derrama gracias de misericordia sobre nuestras aflicciones, miedos, sobresaltos, enfermedades, sufrimientos y peligros.

Ser hombre es exponerse a ser defenestrado cualquier día. Acecha siempre la dolencia, la muerte y aun peor la persecución y el fracaso. Loores y amor por María del Salto que nos abandera.

Con ella pasamos del Candelabro a la Cruz. El Menorah y el Calvario se unieron. Se reconcilió el monte Horeb con el de Tabor y todos nos transfiguramos en la religión del amor y del perdón. Pero ¿qué es ser judío en medio de una grey de buenos y malos donde el lobo se aparea con la oveja según Isaías?

Yo nací frente a las peñas del osario donde enterraban a los rabinos en una mastaba roqueña mirando para Jerusalén, ser judío es portar la llama del fuego sagrado. Soy carne de dolor. Estoy expuesto a la persecución la deshonra la cárcel y la infamia. Camino por la vida con la cruz y mis libros a cuestas cantando las verdades del barquero caiga quien caiga. Canto con el salmista: Exquisivi justitiam et odivi iniquitatem[1].

Ser judío es formar parte de un pacto misterioso con Dios algo que no comprenderás jamás los sionistas, los separatistas los que se cuelgan las medallas y carecen de alcurnia y rango.  Pertenezco a una vieja estirpe que no se rinde jamás.

Dios nos protege de alguna manera a través de Fuencisla y de María del Salto. Ser judío es defender la vida y pugnar contra la muerte, defender al pobre y oprimido en contra de la tiranía.

Subí al camarín y me acordé de la Suzi la mujer que amé de mis hijos de mi Helen otra María del Salto y me topé con Alonso mi amigo el capellán el hermano de Julito Alonso Arranz el primero de la lista en nuestra clase allá por aquellos lejanos días del Seminario. Y canté el oficio de la Virgen en esta fecha triunfal el de la Dormición (Yspeñie para los eslavos) y la Virgen Asunta.

Por allí andaba flotando el espíritu en cuerpo glorioso de un viejo amigo; el del deán Revuelta en la bella sacristía a la sombra de estas cajoneras bajo las bóvedas de luneto que están ahí por mandato de nuestro rey Felipe III. ¡Ah la Virgen bendita de nuestra tierra madre! adorada de la Fuencisla cuantas cosas podría decir en este instante y que se me quedan enredados entre los puntos de la pluma. Sí, soy judío pero de otra tribu. Nada tengo en común con el Sacamantecas. Yo soy de la otra sinagoga. Mi tierra prometida no es un espacio físico ni se circunscribe a esas fuentes de leche y miel que haya que reconquistar enfrentándose a moritos honderos en lucha de David contra Goliat. Está en mi corazón, consiste en domeñar las pasiones ser recto y cabal y amar la justicia y odiar la liquidad. Ser judío es no arredrarse ante las amenazas. Esa puede que sea la grandeza de los que invocamos a la España Sagrada bajo el nombre de Fuencisla y Sefarad.  Para que nadie dude de nuestra españolía y nuestra catolicidad, en un intento por dar la vuelta a las Tablas.  Es ya imposible la vuelta atrás como pretenden algunos herejes. Andan por las tinieblas del error. Nos bautizamos en masa allá por el siglo XVI. La Fuencisla será siempre nuestra capitana generala. Es pequeñina y galana en su camarín de alta gracia. Maternal.

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[1] Amé la justicia odié la iniquidad

 

miércoles, 15 de agosto de 2018

SAN ROQUE

 

Acércate niña, que soy san Roque que si viene la peste que no te toque. Por decir viva san Roque llevaron me prisionero y ahora que yago en prisiones viva san Roque y el perro. El bienaventurado santo galo, patrono del peregrinar y del vagabundaje, es también el socorro de los apestados.

La sifilis se paseaba al socaire de su esclavina desde los Pirineos,  lo portaba su calabaza de camino a manera de cantimplora. Toda España jaranera es una gran fiesta y en Asturias en Galicia en León se le tenía  devoción. Entre sus barbas se esconde la liendre y las llagas del mal francés. Ayer por telegallega difundían escenas bochornosas de la procesión del santo que parecía un monigote sobre las andas que portaban unos mozos borrachos y tres mociñas con las tetas al aire.

Después de los voladores y la música de la procesión, debían de conducirse todos y yo el primero al pajar, o a folgar entre los setos. Claro, que el perro de san Roque no tiene rabo que se lo ha comido Manuel Pintado.

Las fiestas de los santos se han convertido desde que estalla el primer chupinazo de san Fermín hasta san Miguel de Septiembre en una gran bacanal. España se paganiza, se descristianiza. ¿Siempre fue así? Uno no puede menos de tener ciertas prevenciones hacia estas folixias y me dan pena las peregrinaciones jacobeas desprovistas de antiguo sentido penitencial que tenían, pero esto es viejo.

Ya en el siglo XIV Tomás de Kempis clamaba contra las romerías y las ramerías de estas fiestas locas. Porque de aquellas romerías estas veneras y de aquellos polvos estos lodos.

Decía el autor de la "Imitación": Multo peregrinantur sed paulo minus sanctificantur" (corren mucho y se santifican poco). Pero tal vez los que decimos que Cristo era un tipo de derechas y nos acusan de conspiranoides estemos fuera de concurso, nos alejamos de la orbita. Regamos fuera del tiesto.

A lo mejor la chusma está en la razón y somos nosotros los locos pero hay que huir del mundanal ruido si se quiere ser feliz. Cada día tiene su afán y cada época su signo. Y los signos no son precisamente hoy los de ese cristianismo medieval con que se divierte el mocerío.

Es el Zeitgeist de Nietzsche que retorna. Intus est equus troyanus. El enemigo está dentro de nsotros misos. Finis Hispaniae. Europa se acabó. Que hagan con nosotros lo que les cumpla. Yo acuso.

‎miércoles, ‎17‎ de ‎agosto‎ de ‎2016, ‏‎12:31:50 | noreply@blogger.com (antonioparragalindo.blogspot.com)

 

Inocentadas

 

En pleno agosto cuando el sol empieza a declinar y se alargan las noches, recordando aquellos largos, interminables veranos de la infancia, compás de espera de la vida que estallaba—¡ Dios mío, qué seré, a quien querré, adónde iré, mañana quién vendrá!— cuando tirábamos varetas por el barrio de Castrobocos y los domingos todos a misa, retorno al ayer segoviano que se fue.

Había moras aq mogollón al otro lado del puente romano que atravesaron las legiones romanas y los carneros de la mesta morisca. Las recogíamos en un bote y nuestras madres nos las aderezaban con azúcar y un poco de vinillo de en cá el Tío Loco aquel tabernero que tenía una tasca cerca de la fábrica de Klein. Sabían ricas incluso las pintonas.

Y los monagos de la catedral empezábamos a preparar las fiestas del obispillo, pasado el novenario de la Virgende la Fuencisla. El señor Sebastián el sacristán nos maravillaba con su agilidad de gato al trepar por la maroma que colgaba desde lo alto de la cúpula gótica. La cuerda conectaba el templo con el campanario de la iglesia mayor de Segovia y era maravilla verlo gatear sin cansarse cerca de cuarenta metros en vertical.

Aquel alarde era la señal de que moría el verano y se acercaba el otoño con sus hielos y relentes. Que concluía con los autos de navidad en el enlosado y sobre todo con la fiesta del obispillo de tradición medieval. Todo lo que sube baja y lo que está abajo se encima. Ley de vida. las inocentadas eran una señal de la fugacidad de las cosas humanas.

El acontecimiento era toda una lección de humildad. Porque ese día, coincidiendo con la llegada de San Nicolás, el acólito más pequeño era proclamado deán y era asistido por un minorista en el simulacro de misa pontifical. Se le paseaba en andas, triunfal, a guisa de silla gestatoria, por el claustro, con un báculo en la mano y una mitra en la cabeza que le venía enorme, mientras el coro iba cantando  motetes gregorianos por detrás.

 El “Iste Confessor”  del texto latino se alteraba con parodias chistosas en romance. Se hacían momos y pantomimas. Era cosa de ver aquel jolgorio.

Durante veinticuatro horas el obispillo mandaba en la catedral y era lo que se dice un rey de armas. El ceremonial era de raíz pagana y se había instalado de costumbre tradicional en la iglesia desde tiempo inmemorial.

Se honraba de este modo la llegada de   san Nicolás que acudía a la cita anual cargado de regalos que traía en un saco y se desarrollaban en las escuelas catedralicias las famosas inocentadas.

Relación había entre los niños degollados y las saturnales paganas para conmemorar el final del año solar.

En versión católica, la fiesta de los acólitos y ostiarios tenía lugar a la puerta de las catedrales con la benevolencia de los sacerdotes. Llevaban un burro a coro cantando canciones licenciosas.

Al momento de yantar, se enviaban al refectorio paquetes de envoltura; dentro había dulces, juguetes y toda clase de regalos. En todo caso, carbón y serrín, también, cuando el comportamiento o la aplicación escolástica del alumno había dejado que desear.

Según hubiera sido el comportamiento del primer trimestre llamado Michelmas, así la calidad de los presentes.

Asimismo, se destronaba al rey Herodes arrebatándole el cetro y la corona.  Al funesto degollador de inocentes al final lo quemaban en efigie, no sin antes haber tiznado su estatua de piel de sapo.

El sapo ese místico batracio cuya saliva usaban las brujas para volar. La primera escarcha marcaba el fin de la temporada micológica. Ya estábamos a las puertas del invierno y los campos aparecían sembrados de setas alrededor de la capital.

VISITA A COVADONGA

 

El santuario de Covadonga es para mí como para muchos españoles un sitio clave. Yo me sitúo en este emplazamiento y rezo por mis difuntos y mis descendientes en en este lugar mágico. Los riscos escarpados demuestran el poderío de un pueblo rico en valores cristianos. A este legado muchos no hemos renunciado y seguimos batallando. Nuestra pluma es nuestra espada y esgrimiendo la larga adarga deshacemos entuertos y pugnamos contra los malsines y los molinos de viento. La tumba de Pelayo desprende energía. Covadonga lugar alto. Nuestra santina sigue siendo pequeñina y galana. Bajo su protección será poderoso e invencible nuestro empeño porque la lucha no se ha acabado.

carmen calvo y la cultura de la muerte. El gobierno Sanchez queire mandar a los viejos españoles al horno crematorio de Ausscwitz con sus leyes sobre la eutanasia

LA NUEVA ESPAÑA ADQUIRIDA POR EL SIONISMO. NADA TIENE QUE V ER CON ASTURIAS

VENTA Y PIGNORACIÓN DE LA NUEVA ESPAÑA PERIÓDICO BANDERA DE LA ANTIGUA PRENSA DEL MOVIMIENTO

 

 

Andan celebrando los cuarenta años de la entrega  o rendición del gran periódico falangista al grupo judío mallorquín de Moll Sarasola y yo pienso que no hay nada que celebrar porque desde la instauración de este régimen en Asturias se hace un periodismo de mala calidad casposo raposo nacionalista, cantonalista sin ninguna alegría, escaso ingenio. Un periodismo de montera picona que aspira a ser el New York Times.  Se ha vuelto astur separatista como órgano de opinión de una región donde no hubo jamás separatismo y a tales efectos se están inventado una lengua que no existe los bablistas babayos y otros especimenes. Inflan el perro. Hay que espigar poco trigo ninguna idea feliz. Todos los periódicos del mundo quieren parecerse en lo plúmbeo e indigesto al Nueva York Times y de ese mal adolece el querido periódico en el que yo empecé a escribir y Pérez de las Clotas me publicó el primer reportaje. Bajo el leva de los antiguos soviets el control de los medios de producción ha venido a ser sustituido por el del control de los medios de comunicación. Es toda una táctica tan maquiavélica e inicua. La Nueva España tiene una lista negra en la que existen nombres de periodistas y colaboradores prohibidos. Yo estoy en esa lista. Me da güila pero y es igual. Con mas de medio siglo de oficio dándole a las teclas estas injusticias no me enervan, me dan pena y me harán reír. Idcirco, me faculta una cierta autoridad y experiencia para proclamar que nunca jamás hubo en España menos libertad de conciencia que en esta presidida por un tal Perico y vicepresidida por doña Pixidici. Ha caído sobre nosotros el argayo del 666.

Sin embargo, estoy seguro de que a la larga no van a ganar. España siempre fue un país difícil para los judíos que son los que apoyan la fractura y aniquilación de España. Sólo unos cuantos tienen derecho de pernada para expresarse para hablar para escribir. Numerus claussus, coto cerrado. Todos los demás a callar en boca cerrada no entran moscas aunque les quede el recurso del pataleo en Internet,¿Es esto libertad? A Moll y a Sarasola un grupo liberticida que compró por cuatro perras “Información” de Alicante “Los Sitios” de Gerona el periódico de Puigdemont y que perteneció a los falangistas, el Diario Levante de Valencia o la Opinión de Zamora yo les digo que aquellos periódicos pujantes y vivos hoy son amanuenses al dictado de un señor que está muerto pero mantiene los ojos vivos y vigila la parva. Son los ojos del gran contubernio con el cual están engañando al pueblo con esta farsa de falsa democracia. Ha caído LNE pero espero algún día volverla a ver resucitar. Arriba España

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Estaba una señorita sentadita en su balcón que quiquiriquí que quirico y la ministra lo miró

CARMEN CALVO CULTURA DE LA MUERTE

 

 

Pixidixi la ministra Clavo sigue haciéndonos un calvo a la decencia con su indecencia a la inteligencia con su falta de luces. No es mala persona pero la padecí como era ministra. Mi situación mejor pues los tiempos terribles fueron los de Aguirre. Carmen Calvo es de un erotismo místico echarla un polvo debe de ser como subir el pedregal de la vía dolorosa, es la ministra dolorista de los suspiros. Cordobesa guapetona que defiende la eutanasia,. Ojo a los viejos, les aguardan los hornos crematorios.  Nos van a mandar a todos a Auschwitz.

Uno se queda con ganas de piropearla y rezarla una oración como al Cristo de los Faroles pero ya digo no da más de sí. A estas horas no sabemos sin son galgos o son podencos si buharros o bardajes lo que circula por la Gran Vía. Esto de la violencia de genero parece un comodín que se inventó el gobierno para suspender los trabajos consistoriales y salir a la plaza de la Constitución a mediodía cuando dan las doce un minuto de silencio. Un minuto de silencio. Ponerse serios y repetir lo de nunca más y al minuto siguiente ya están los maridos asesinos apuntillando a sus mujeres. Amor jifero cultura de la muerte. La maté porque era mía ya no se lleva aquello de la mujer en casa y atada a la pata la cama pues nos salieron corredoras. Se lamenta doña Carmen que  muere una española casi todos los días a mano de sus parejas. Diagnosis: la patria está enferma. Y lleva toda la razón pero es lo que quieren los del contubernio al que ella pertenece.

Quien tuvo retuvo pero la cultura de la muerte vive y reina entre los otros. Derraman lágrimas de cocodrilo los de la castuza: ahí los tenemos templando gaitas en los medios digitales y todo ese abrumador agit prop de la mala sangre y la mala prensa. Cultura de la muerte. Se ha eximido al sexo de su función reproductora un asunto privado de placer. No quieren saber que Eros y Tanatos conviven bajo el mismo techo desde la antigüedad. Tratan de cambiar la naturaleza de las cosas.

Estos son tiempos oscuros de amores oscuros y saturninos. No se puede santificar lo que es una merma de la naturaleza. Ni hacer de un marica un héroe. Saturnismo y Tribadismo a gran escala, ya va dicho. El furor gay el arco iris la telemierda ventilando basura las chiquitas y chochos  de la prensa los bustos parlantes nos vienen con sus milongas uterinas y han regresado las torturas mentales de aquellos confesores del nacionalcatolicismo y cuantas veces, hijo. Ya estamos con que la abuela fuma. Te la metió o no te la metió. Procacidades libidinosas. Nuestra tele se ha convertido en un burdel pero sin lozanas andaluzas con una plantel de mirones con cara de estreñidos y reprimidos. En el sexo hay que decir  si o no. Como Cristo nos enseña. ¿Consentiste al pecado de la carne? ¿Sucumbió usted a la tentación.

Los talking shows de las reinas de las mañanas y las noches se refieren en sus comentarios tertulieros a la manada no de toros ni de bueyes duendos porque no están castrados todavía y van por los soportales bajándoles las bragas a las mocitas casaderas que andan desesperadas en noches de fiesta. Viva san Fermín y muera Hemingway que fue el que soltó a la manada. No Mrs Calvo no suelte usted los mihuras métalos en el corral. Aquí lo que hace falta es un buen mayoral que  ponga orden. Hay que meterles mano. Acción directa, claro está.